"Сан Антонио. Неприятности на свою голову." - читать интересную книгу автора

Я присматриваюсь к ней. Красивая кобылка. Ван Борен явно не скучал по
возвращении домой из своих поездок. С партнершей такого калибра можно
устраивать ой-ой-ой какие сеансы!
- Проходите!- наконец приглашает она.
Квартира очень милая, богатая, обставлена дорогой мебелью и украшена
безделушками хорошего вкуса. Она ведет меня в комнату, выдержанную в
желтом и жемчужно-сером тонах. Софа воздушная, как крем "шантийи". Я
опускаюсь на нее.
- Мой визит, очевидно, показался вам странным...- начинаю я, еще не зная,
куда приплыву.
Говоря, я разглядываю ее милую мордашку. Не эта ли красавица отправила
муженька в полет?
Судя по ее внешности, я склонен ответить скорее отрицательно, потому что
лицо дамы почти ангельски спокойно. Но внешность - это лучший сообщник
женщины. Они никогда не кажутся столь невинными и прекрасными, как в
момент, когда выуживают у вас из кармана лопатник или подсыпают вам
мышьяк. С этим ничего не поделаешь, все бабы одинаковы. Святая невинность,
когда на них смотришь, и дьяволица, стоит только отвернуться.
Пора дать объяснения по поводу моей личности и причины прихода сюда.
- Вы вдова,- объявляю я несколько резковато, что и сам понимаю.
- Что?- переспрашивает она.
- У вас больше нет мужа, вот и все. Она широко распахивает глаза.
- Я... я не понимаю.
- Я хочу сказать, что ваш муж умер. Она бледнеет и валится на софу рядом
со мной, как перезрелая груша с ветки.
- Умер...- бормочет она.
Я смущен. Ни один закоренелый негодяй не смог бы сделать это лучше, чем я!
Нежную красавицу как будто шарахнуло электротоком.
Она смекает по моей морде, что я не леплю ей горбатого, и по ее бархатным
щечкам начинают течь слезы.
- С ним произошел несчастный случай?- спрашивает она между иканием и
шмыганьем носом.
- Да...
- Когда?
- Четыре или пять минут назад.
- Как это?
- Он упал в шахту лифта...
- Господи! Где?
- Здесь!..
- Как это случилось?
- Это установит полиция. Она прекращает плач.
- Полиция?
- Да, она обычно сует свой нос в подобные дела. Она смотрит на меня.
- Объясните,- произносит она наконец,- кто вы? У меня такое ощущение, что
вы устроили мне отвратительный фарс.
- В таком случае, мадам, поскорее прогоните это ощущение. Мои шуточки не
заходят так далеко.
Колеблясь, смущенная своим горем, она спрашивает:
- Вы француз?
- Как вы догадались?