"Фредерик Дар. Слепые тоже видят" - читать интересную книгу автора

- Ты ведь не хочешь покинуть нас во цвете лет, пока у тебя еще цел
один глаз, чтобы пялиться на девочек, и одна грабля, чтобы лазить им в
лифчик? А, кукольный полковник?
Он, похоже, отказывается от дальнейших боевых действий. Его команда,
моментально посерьезнев, помалкивает. Я обвожу ласковым взором всех
присутствующих.
- Скажите, вы, профессиональная армия, нам ведь платят не за то,
чтобы мы играли в ковбоев и индейцев. Что это за манеры сразу лезть в
драку, не сказав даже "здрасьте". Я не хочу никому проблем! Я делаю свое
дело, и мне вполне достаточно солнечного удара и комаров размером с грифа,
чтобы развлекаться от души.
Я убираю револьвер в кобуру.
- Меня зовут Сан-Антонио, - добавляю я. - Нам предстоит выполнить
тяжелую работу. Надо воспользоваться ночной прохладой, чтобы перевезти
этот проклятый минерал. После той дороги, по которой я только что проехал,
человеческая природа требует хорошего отдыха со сном, но я хочу вам
признаться, что, несмотря на ручки бюрократа и белые зубы, моя природа
требует действия.
И тут вдруг эти господа приняли меня за своего.
Все, включая Ла Морд'у Дара.
Мы решаем двигаться колонной в следующем порядке: впереди джип с
одноглазым полковником, затем следует бронетранспортер с вооруженными
боевиками, за ним - грузовик с алмазом, в котором еду я, и замыкает
колонну второй бронетранспортер.
Вокруг черная густота ночи. Сквозь разрывы облаков виден светлый
шлейф Млечного Пути. Воздух раскален, и дышать нисколько не легче, чем
днем. Смрадный запах болот все так же шибает в ноздри. Шофер большого
армейского грузовика - парень лет тридцати, веселый и даже симпатичный. У
него широкий подбородок в форме солдатского сапога, нос, похожий на ручку
горшка, и большие изогнутые брови. За рулем он сидит в одних трусах. Малый
весьма общителен и рад, что мы можем немного поболтать о Франции. Он
просит рассказать о Париже, предместьях, о последних новшествах на
окраинах. Он хочет услышать о Монпарнасе, Дефансе, потом спрашивает, что
происходит в Сарселле, Курнев... Роро (так зовут моего шофера) не может
вернуться. Тому есть причины, и серьезные... Хозяин одного табачного
киоска оказался слишком несговорчивым и держался за свои деньги больше,
чем за свою жизнь. Мир набит подобными дураками. Роро бросился удирать, и
ему повезло, поскольку он успел прыгнуть в Гавре на пароход чуть раньше,
чем его приметы были разосланы полицией. Несколько часов решили его
судьбу... Затем был Сенегал, Берег Слоновой Кости, ну а после уж и вовсе
немыслимые страны, где хорошо платят лишь тем, у кого избыток физической
силы и недостаток моральных принципов. Одно за другим (выражение,
постоянно употребляемое им в разговоре). Все было бы в принципе хорошо, да
только его постоянно гнетет тоска по Парижу. После нескольких лет скитаний
воспоминания о доме сильно бередят ему душу. Он с грустью вспоминает о
свежих хрустящих булочках, шипящих кофейных автоматах в бистро, веселом
гаме парижских кафе и даже запахе автобусов. О маленьких магазинчиках на
окраине, мусорщиках, радостных криках встретившихся на улице старых
друзей, разговорах типа "Ну как ты, старый шакал?". У него горечь в
голосе, у Роро. Он говорит, что жизнь - идиотская штука...