"Анатолий Стась. Зеленая западня (Приключенческо-фантастическая повесть)" - читать интересную книгу автора

ложился белый холод, который ваши люди называют снегом и которого мне
никогда не пришлось видеть.
- Сколько же тебе было, как тебя ранили?
Старик подумал, сказал:
- Пятнадцать.
- Белый мужчина, тот, что стрелял, был младший от тебя?
- Я знал, ты об этом спросишь...Он был намного старший, чем я в ту
пору.
- Значит, теперь ему около ста лет, может, и все сто?
Катультесе отрицательно покачал головой.
- Нет, он сегодня значительно младше меня. Он не изменился, остался
таким, каким был тогда. Да, это был он, в белой лодке. Я его запомнил на всю
жизнь. У него седые волосы и усы, а кожа потемнела от нашего солнца. Но он
не изменился ничуть, не стал моложе и не постарел.
- Этого не может быть, - мягко проговорил отец. - Человек не властен
над временем, он не способен остановить его бег и сохранить свою внешность
на десятилетие. Года всегда берут свое.
- Он не постарел, так как он мертвый.
Наступило молчание.
По выражению отцовского лица я не мог догадаться, о чем он думал в ту
минуту. Он зажег новую сигарету.
- Не обижайся, Катультесе, но ты ошибся. Случается, не рассмотришь
человека как следует, вот и...
Индеец взглянул на отца, лукаво улыбнулся.
- Глаза старика орла не достойные глаз молодого попугая - ты это хотел
сказать? Хорошо. Вон там, на песке, возле воды, сломанная веточка. Ты ее
видишь? Она рядом с камнем. Сколько на ней листочков?
Внизу на берегу, рядом с обломками гранита, что-то темнело. Но
бесполезно было рассмотреть, что это такое - или веточка, или, может, щепка,
вынесенная волной.
Отец признался, что не может посчитать листья.
- Там шесть листочков, седьмой надорванный, - сказал индеец.
Рыжий Заяц мигом побежал вниз и, возвратившись, положил еще не завядшую
веточку к ногам старика. На веточке зеленело шесть листочков, седьмой был
надорванный. Но индеец даже не взглянул на нее. Черные глаза Катультесе в
тот миг нацелились вдаль, за реку, где протянулся к горизонту зеленый бархат
лесов. По ту сторону Вачуайо, где-то далеко, струился в небо сизый дым.
Старый встал из земли, голос потерял предыдущее спокойствие.
- Сегодня тяжелый день. В джунглях человек поднял руку на человека.
- Бару-орчете? "Дым, который разговаривает"? Ты прочитал сигнал,
Катультесе? - отец взволнованно смотрел на тоненькую струйку дыма, которая
вытянулась вверх. - Много бы я отдал, чтобы понять, как это вам удается...
- Когда-то нас учили этому с детства. Каджао зажигают бару-орчете лишь
тогда, когда надо известить других об очень важном. Сейчас они сообщают
людям о содеянном преступлении.
- Но почему преступление? Человек мог стать жертвой хищника...
- Нет, бару-орчете рассказывает мне: на рассвете в джунглях найден
молодой мужчина, он при смерти, на него совершил нападение злой человек. Те,
кто зажег костер, не ошибаются.
В траву упали тяжелые капли, залопотала листва. Сквозь шум дождя донес