"Кристофер Сташеф. Маг-целитель (Маг III)" - читать интересную книгу автора

участок - это я-то, с волосами ниже плеч и бородой! Никто там на меня
особенно не пялился, только по спине все равно мурашки бегали. Наверное,
из-за того, что я слышал от отца, когда был совсем маленький. А отец
как-то сказал, что есть такие "свиньи", которые любого готовы затоптать,
если только тот не коротко стрижен. Конечно, это было давным-давно, в
тысяча девятьсот шестьдесят восьмом, и я был такой маленький, что
всего-навсего-то и запомнил: длинные-предлинные голубые джинсы, линялая
футболка да копна волос. Эти воспоминания я ненавидел, ненавидел десять
лет, потому что больше я об отце ничего не знал. А потом мама решила снова
сойтись с ним. И оказалось, что не такое уж он чудовище, каким я его себе
представлял. Вообще выяснилось, что он нас и не бросал вовсе. Да и его
самого в то время я уже мог понять - ведь я знал, что такое, когда от тебя
отворачиваются все ребята.
- Прости, малыш, - сказал мне как-то отец. - Я и не знал, что
отверженность - это наследственное.
Никакой наследственности. Безусловно, дело было в личных качествах.
Не скажу, чтобы я любил отца, но относился к нему довольно тепло. В то
время он коротко постригся и носил костюм-тройку, только обмануть ему
никого не удалось. Особенно меня. Может, именно поэтому я ношу свитера и
джинсы. И волосы у меня длинные, и борода - как у отца в молодости.
А детские воспоминания - они же самые сильные и самые глубокие, так
что, подходя к полицейскому участку, я чувствовал себя примерно так же,
как если бы приближался к логову льва.
Полицейский, сидевший за конторкой, поднял голову и воззрился на меня.
- Чем могу помочь?
Не мог же я попросить его помочь мне выйти оттуда, хотя как раз этого
мне больше всего и хотелось.
- Надеюсь, - ответил я, - что можете. Мой друг... он исчез.
Полицейский тут же принял самый серьезный и озабоченный вид.
- Он не оставил никакой записки?
Я подумал о пергаменте, но что толку, даже если бы это была записка.
Прочесть-то все равно невозможно. Да и написал ее не Мэт.
- Ни слова, - ответил я. Полицейский нахмурился.
- Но... он старше двадцати одного года?
- Да, - ответил я.
- Вы не думаете, что это какой-нибудь розыгрыш? От этого вопроса
спина у меня похолодела. Не то чтобы мне самому такая мысль в голову не
приходила - приходила, конечно, но я всеми силами прогонял ее. А сержант
выразил эту мысль словами, и теперь деваться было некуда.
- Да непохоже, - ответил я. - Вообще это на него не похоже - вот так
взять и сорваться с места.
- Всякое бывает, - вздохнул сержант. - Живет себе человек, а потом
осточертеет ему все, и он сматывается, только его и видели. Запишем, как
его звать, свяжемся с другими участками, будем следить, не объявится ли
где. Как что узнаем - вам сообщим. Вот и все, чем можем помочь.
А я и не сомневался.
- Спасибо, - кивнул я. - Его зовут Мэт Мэнтрел. Мэтью то есть. А
меня...
- Савл Бременер, - закончил за меня сержант, не отрывая глаз от
заполняемой им карточки. - Тринадцатая Северная, дом тридцать один. Будут