"Войтек Стеклач. Как убить золотого соловья " - читать интересную книгу автора

важное, пан Бичовский, позвоните. В любое время.
- Это ваш домашний телефон? - спросил я саркастически, взглянув на
бумажку.
- Нет, - усмехнулся капитан, - что вы, не домашний.
- Ну да, конечно, - сказал я.
- Погодите. - Капитан опять улыбнулся, взял у меня листок и написал на
нем еще один номер. - А вот это домашний, можете звонить. Моя фамилия
Грешный.
- Звучит! - не удержался я.
- Ага, - кивнул капитан, - мне тоже нравится. До свидания, пан
Бичовский.
- Прощайте, - сказал я и выполз из машины.
- Где там, - возразил капитан, - до свидания.
Едва я захлопнул дверцу, как машина тронулась с места. В комнате стояла
невыветренная табачная вонь. Я распахнул окно. Больше всего провоняли шторы,
к тому же приобрели какой-то серый оттенок. В понедельник надо повесить
новые. Абсолютно банальные заботы. И их сменят другие. Еще более банальные.
Дни похожи один на другой. Так я, кажется, писал? Эта история, однако, к
разряду банальных не относится.,
А сегодняшний вечер... его я, наверное, никогда не забуду. И даже не
из-за всего этого кошмара. Из-за боли, тупой боли. Я отключил телефон,
вытянулся на тахте и закурил. Но вкус сигареты был мне неприятен, я облизал
сухие, потрескавшиеся губы и погасил ее. Встав с тахты, я направился к
холодильнику. Банка томатного сока, молоко и полбутылки "Охотничьей". Я
доверху налил свой шикарный бокал с изображением бретонского крестьянина -
это была небьющаяся баночка из-под французской горчицы - и вернулся на
тахту. Жидкость, к счастью, не отдавала ни молоком, ни томатным соком.
Футляр со скрипкой вновь лежал на столе у меня перед глазами. Но теперь
это был другой стол. Мертвый предмет меблировки казенного блочного жилища.
Внизу на улице звякнул трамвай.
Я всегда неохотно возвращался домой, давно забыл, какое испытал
облегчение, когда после семи лет поисков наконец нашел квартиру. Тем более
неохотно возвращался я сюда в последние два года, когда я более или менее
постоянно жил у Зузаны. Я отпил глоток и посмотрел на часы. Идея отключить
телефон была как нельзя более счастливой. За окнами уже начинало светать. Я
знал, что не усну, хотя отчаянно хотелось спать. Попытался вытянуть перед
собой руку, в которой держал бокал. Она дрожала. Дрожала, как я ни старался
держать ее неподвижно.
Умерла Зузанка.
Я вспомнил, как это было, когда умерла мама. За два дня до этого я был
у нее в больнице.
- Все в порядке, я говорил с врачом.
Она лежала, как мне казалось, на невероятно большой кровати, бледная и
исхудавшая. И улыбалась.
- Ты говорил с врачом?
- Через недельку тебя выпишут, но ты должна будешь следить за собой.
Диета и все такое.
- Хорошо, - сказала она.
Я действительно поговорил с врачом.
- Вы должны быть готовы, пан Бичовский. Со дня на день. - Он пожал