"Пол Стюарт, Крис Риддел. За Темными Лесами ("Воздушные пираты" #1) " - читать интересную книгу автора

Прутик, чувствуя себя виноватым, сглотнул слюну. Он часто мечтал о
другом доме, когда после целого дня издевательств и насмешек укладывался в
своей конуре.
Сквозь окно было видно, как на изрезанном листвой небе солнце
опускалось все ниже. Стройные стволы сосен Дремучего Леса сверкали в
закатных лучах, как застывшие молнии. Прутик знал, что снег выпадет сегодня
вечером, еще до возвращения отца.
Он подумал о Тунтуме, который ушел в Дремучие Леса, далеко за Якорное
дерево. Может быть, как раз сейчас он вонзает свой острый топор в ствол
дуба-кровососа.
Прутик содрогнулся. Истории, которые рассказывал ему отец поздними
вечерами, сковывали его сердце ужасом. Хотя отец его, Тунтум-дровосек,
добывал деньги незаконным промыслом, ремонтируя корабли небесных пиратов. А
это значило, что для починки ему требовалась летучая древесина, а самым
лучшим деревом для такой работы и был дуб-кровосос.
Прутик не был уверен, что отец любит его. Когда он возвращался домой с
разбитым носом, с фонарем под глазом и вывалянный в грязи, ему хотелось,
чтобы отец обнял его, приласкал и успокоил. Вместо этого Тунтум давал
советы, нет, скорее даже отдавал приказания:
- Пойди и разбей им носы в кровь. И каждому поставь фонарь под глазом.
И вываляй их в грязи. Даже не в грязи, а в дерьме. Покажи им, кто ты такой.
Потом мать, прикладывая к синякам примочки из живительных ягод,
объясняла, что отец желает ему добра и только хочет подготовить мальчика к
суровым испытаниям внешнего мира. Но Прутика не убеждали ее слова. В глазах
отца он видел не любовь, но лишь презрение.

Рисунок 2

Пока мальчик в задумчивости наматывал на палец длинную прядь своих
темных волос, Спельда продолжала свой рассказ.
- Имена, - говорила мать, - без них нам, лесным троллям, некуда деться.
Имена приручают диких зверей, имена позволяют нам сказать, кто мы есть. У
нас в лесу есть одно золотое правило: "Не знаешь, как называется, не ешь".
Вот теперь ты понимаешь, сынок, почему я так волновалась, что у тебя,
трехлетнего, все еще не было имени.
Мальчик вздохнул. Он знал, что тролль, умирающий безымянным, обречен на
вечный полет в открытом небе. Дело было в том, что Обряд Нарекания не мог
состояться, пока ребенок не произнес свое первое слово.
- И я действительно был немым, мамуля? - спросил Прутик.
Спельда отвернулась.
- Ни одного слова до той поры не слетело с твоих уст. Я уж думала, что
ты пошел в своего прадеда, Визила. Он тоже не умел говорить. - Она
вздохнула. - И вот, в тот день, когда тебе исполнилось ровно три, я решила,
что Обряд Нарекания должен состояться во что бы то ни стало.
- А я похож на прадедушку Визила?
- Нет, Прут, - ответила Спельда. - Никогда в нашем роду не бывало
дровосека, на которого бы ты походил. И вообще троллей вроде тебя никогда не
было.
Прутик дернул себя за прядь накрученных на палец волос.
- Я некрасивый, да? - опросил он.