"Брэм Стокер. Окровавленные руки (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

Брэм Стокер


Окровавленные руки

Рассказы -

Первое мнение относительно личности Джакоба Сэттла, которое я услышал,
было коротким описательным штрихом: "Это погруженный в себя, унылый малый".
Эти слова я услышал от его товарищей по работе, и хоть, по-видимому, в них
действительно воплощались их мысли, мне такое мнение показалось
субъективным. Уж слишком мало в нем было терпимости, отсутствовал малейший
положительный намек, я уж не говорю об исчерпывающей обрисовке личности
сослуживца, которая обычно четко устанавливает ту нишу, которую человек
занимает в общественном мнении. Кроме того я увидел заметное несоответствие
между полученной лаконичной характеристикой и внешностью Джакоба. Я много
думал об этом человеке, а постепенно, ближе знакомясь с его окружением и
образом жизни, по-настоящему заинтересовался им. Он был очень добр, жил
крайне скромно и не позволял себе больших денежных расходов сверх своих
небольших потребностей. Его отличали такие благодетели, как неприхотливость
в жизненных средствах, расчетливость, экономность и спокойствие, по крайней
мере внешнее. Дети и женщины доверяли ему без малейших колебаний, но,
странно, - он избегал их всегда, кроме тех случаев, когда речь шла о
болезни. Если он чувствовал, что может помочь, он всегда приходил. Он был
несколько неуклюж, но это не вредило ему. Жизнь его протекала вдали от всех,
в крохотном коттедже, - скорее даже в хибарке, - состоявшем всего из одной
комнаты и выходившем окнами на мрачные заросшие вереском торфяники. Образ
его жизни казался мне таким одиноким и безрадостным, что я захотел
непременно оживить его. Однажды, когда мы сидели с ним у кровати ребенка,
который случайно пострадал из-за меня, я предложил ему взять у меня из книг
что-нибудь почитать. Он с радостью принял мое предложение, а когда мы
возвращались на заре по домам, я почувствовал, что между нами установилось
взаимное доверие.
Книги возвращались всегда в целости и аккуратно в сроки, и через
некоторое время мы с Джакобом Сэттлом стали настоящими друзьями. Раз или два
в воскресенье я пересекал торфяники и заглядывал к нему домой. Правда, в
таких случаях он был на удивление скован и смущен, так что я даже стал
сомневаться в правильности того, что я его навещаю. Зайти ко мне он
неизменно и под разными предлогами отказывался.
Однажды в воскресенье я возвращался с долгой прогулки по торфяникам и,
проходя мимо дома Джакоба, решил проведать, как у него идут дела. Дверь была
заперта, и я уже подумал было, что хозяина нет дома. Все-таки я постучал.
Чисто формально, по привычке, не ожидая услышать никакого ответа. К своему
удивлению, я услышал-таки из-за двери слабый голос. К сожалению, звук был
настолько неясен, что мне не удалось разобрать смысл произнесенных слов. Я
открыл дверь ключом, выданным мне как-то самим хозяином, и вошел в дом. Я
нашел Джакоба лежащим на кровати полураздетым. Он был мертвенно-бледен, и со
лба его ручьями стекал пот. Его руки беспрестанно тянули куда-то простыни,
совсем как утопающий тянет за собой вниз все, что ни ухватит. Едва я вошел,
он вскинулся на кровати, глядя в мою сторону дикими загнанными глазами. С