"Гуннар Столесен. Спутники смерти " - читать интересную книгу автора

показывали на свой дом и произносили "вон там мы и живем" с таким видом,
будто поверяли друг другу государственную тайну. Я двинулся по улице.
Пенсионер в бриджах и анораке пружинисто шагал в гору. Мимо дома лесника
трусцой бежали школьники во главе с бодрой физкультурницей. Их строй
колыхался неспешной волной, как прибой житейского моря, - пока еще в
отдалении от его грозных глубин. Я посторонился, чтобы они не увлекли меня с
собой - в напрасные мечты о юности, о минувшем времени, в тоску по запаху
спортивной формы.
Возле Монплезира, старого развлекательного центра, выстроенного в виде
храма, фасадом к морю, задней стеной на Фьелльвейен, я взглянул на часы. Она
уже должна быть здесь. Мне был виден лишь небольшой отрезок улицы от
Вильхельминеборга до Кристинеборга, чьи названия напоминают о временах,
когда любой мог увековечить имя своей жены. Сандвикские горы поднимались
уступами над Фьелльвейен к флюгерам на вершинах, а те с готовностью
показывали, откуда дует ветер, всем, у кого было достаточно острое зрение,
чтобы это разглядеть. На склонах росли деревья, чьи стволы были словно
коричневые колонны, а пни и камни свидетельствовали о шквальных ветрах и
лавинах, спускавшихся с гор.
Я увидел ее первым: она шла по направлению ко мне, в джинсовом костюме,
с сумкой на плече, солнце золотило ей волосы. Увидев меня, она остановилась
и слегка прищурила глаза за стеклами очков, как будто хотела убедиться, что
это действительно я. Ее темно-русые волосы были коротко подстрижены, и в них
виднелась седина, которой не было при нашей прошлой встрече.
Мы коротко обнялись и немного поудивлялись друг другу, как это бывает
со старыми друзьями, когда вытатуированные временем знаки уже невозможно
скрыть: они острым ножом вырезаны на лице, да и не только на лице.
Она смущенно улыбнулась:
- Извини, я немного опоздала. Мама старая... Нужно было кое-что
сделать, помочь...
- Ничего страшного.
Она показала на скамейку:
- Может, присядем? Вон там, на солнышке.
- Давай.
- Ты, наверное, удивлен, что я тебе позвонила?
- Да. Столько лет прошло...
- Всего лишь десять.
- Ну, для меня это много. Десять лет.
- Вот как?
Она выжидающе посмотрела на меня, но я не стал ничего объяснять.
- Ты сказала, что хочешь поговорить о чем-то важном, - вернул я ее к
теме разговора.
- Да. - Она немного помолчала, пока мы усаживались на скамейку. - Ты
помнишь Яна-малыша?
Я вздрогнул:
- Ты еще спрашиваешь!
- Ну... Это был риторический вопрос.
- Полгода он был почти как наш собственный ребенок.
Она покраснела. Я сказал это не для того, чтобы заставить ее
покраснеть, а потому, что так оно и было на самом деле.
Ян-малыш. Шестилетний, семнадцатилетний - и теперь?... Сколько же ему?