"Павел Стовбчатый. Сцены из лагерной жизни ("Записки беглого вора" #4) " - читать интересную книгу автора

себя страдальцев. Напиши обо всем, Паша! Их много!.. Они вскоре придут к
власти и будут кричать, что гнулись и страдали за общее дело, будут! А
погибали такие, как Марченко да твой земляк Суус, Буковский еще чудом
сорвался, повезло... Еще напиши матери, за что я получил три срока в зоне,
пусть знает! Напиши, как я "ушел", напиши, как ты можешь, с душой!...

Я молчу, я стараюсь не смотреть на него, я слишком хорошо понимаю, что
остановить его в силах разве что Христос. Нет, он не пойдет убивать кого
попало, как маньяки, насилующие детей, он не наложит на себя руки, тихо и
незаметно, он бросает вызов системе, как тысячи и тысячи людей до него. Он
готов отдать жизнь за это.

Мне хочется крикнуть ему: "Сашка! На земле нет и никогда не было
правды, зачем?! Зло порождает только зло, бороться можно только с собой, да
и то, если дано, за себя - че-ло-века. Не надо, Сашка!!! Ты ни-че-го не
изменишь в этом мире, все будет так, как было веками. Меняются формы и
люди, но остается суть и извечные циклы вращения... Сашка!!!"

Но нет, я не смогу высказать за две минуты мысли и чувства почти двух
десятков лет неволи, не смогу! Как сжимается сердце, как хочется вырваться
из себя и очнуться на другой планете! Даже такие люди, как Маркс и Ленин,
не смогли понять, что на земле не построить ничего отдельного от вселенной,
ничего совершеннее и ничего справедливее, чем есть и было. Земное учение,
вырванное из космоса, всё равно что печень, вырванная из организма! Какое
величайшее заблуждение мысли! А Ленин не покаялся даже перед смертью!

Эх Сашка, Сашка, ты не читал "Капитала" и Аристотеля, ты видел
издевательства и унижения, преступления и ложь - и ни одного, ни одного
суда над палачами и истинными садистами в мундирах!

Ты решил стать судьей и исполнителем приговора в одном лице, ты решил
испить крови сполна и умереть... Наивная душа! Да разве ж это выход -
становиться на одну ступень с палачами, разве Иисус не мог стереть в
порошок Иуду и Пилата, разве ж они ведают, что творят, Сашка! Честным да
совестливым на роду написано страдать и терпеть. А нет, переступи одну
грань и стань хищником, это совсем просто. Может, и моя бедная родина,
поверившая в чудо и счастье, оттого так и пострадала, что жаждала
справедливости! Бедная родина, бедный мой Сашка! Судьба ли это, грехи, рок,
дела пращуров наших или все то же вечное движение природы?.. Не знаю, не
знаю, я этого, друг, не знаю, и навряд ли знает хоть кто-то...

Сашка попрощался со мной, похлопал легонько по плечу и пошел. Я
смотрел ему вслед, а в секции стоял шум и гам. Вешалка, восемь тумбочек и
одиннадцать двухъярусных нар. Лампочка без абажура, швабра в углу, урна,
запах портянок и тюремной робы... Скрип, скрип, скрип, скрип - ежесекундно
открывается и закрывается дверь, стучат зековские сапоги.

Я ложусь на койку и прикрываю глаза рукой, скоро я буду далеко, далеко
отсюда... Нормален ли я, не сошел ли с ума? Где мы, кто мы, что с нами
всеми?! Сколько лет "навешали" бы здесь Христу, на какой режим отправили и