"Чарльз Стросс. Небо сингулярности ("Эсхатон" #1) " - читать интересную книгу автора

Семнадцать слов почти за пять секунд. Записанные с высокой точностью -
почти полмиллиона битов. Переведенные в текст - около сотни байт, может
быть, даже пятьдесят после сжатия без потерь. На пятьдесят байт меньше
возможность связи между Мартином и Землей. Если пойти на почту, то там бы с
него взяли по доллару за слово, пришлось бы выстоять в очереди целый день,
и его бы еще инспектор прослушивал.
- Что случилось? - спросил Герман.
- Ничего существенного, но меня предупредили, и предупредили серьезно.
Я изложу все в рапорте. В моей идентичности они не сомневаются.
- Запросы насчет твоей работы были?
- Нет. Насколько я могу судить, нет никаких подозрений.
- Так чего они тебя допрашивали?
- Стукачи в баре. Они хотели напустить на меня страху. Пока что я еще
не был на борту "Полководца Ванека". Пропускная система на верфях очень
суровая. Думаю, им что-то не нравится.
- Подтверждения каких-либо необычных событий? Перемещения флотов?
Подготовка к отлету?
- Ничего такого, о чем бы я знал. - Дальнейшие комментарии Мартин
проглотил: во время разговоров с Германом через нелегальный передатчик он
всегда нервничал. - Продолжаю наблюдать. Конец рапорта.
- Пока.
- ЛП, отключить связь.
- Связь отключена.
Мартин заметил, что во время сеанса связи он слышал только свой голос:
ЛП подражает хозяину. Посылать по КК голосовой поток было бы идиотской
расточительностью. Но Мартин, разговаривая сам с собой через пропасть
семидесяти световых лет, чувствовал себя очень одиноко. Особенно если
учесть, насколько реальной была причина его опасений.
Пока что он удачно играл бестолкового иностранного инженера на
контракте с недержанием речи, нанятого на две недели для перебора
двигателей на борту Его Императорского Величества космического линкора
"Полководец Ванек". А на самом деле он проделал такую отличную работу, что
попал внутрь Василиска и ушел живой.
Но дважды такой номер вряд ли пройдет, если станет известно, на кого
он работает.

* * *

- Вы думаете, он шпион? - спросил прокуратор-стажер Василий Мюллер.
- Насколько мне известно, нет. - Гражданин усмехнулся тонкими губами,
и шрам над левым глазом запрыгал в сатанинском веселье. - Если бы была хоть
одна улика, что он - шпион, он бы у меня быстро стал бывшим шпионом. И
бывшим кем угодно. Но разве я тебя об этом спрашивал? - Гражданин
пригвоздил подчиненного к месту взглядом, отработанным на сотнях медленно
соображающих курсантов. - Ты ответь: почему я его отпустил?
- Потому что... - Вид у стажера был растерянный. Он уже шесть месяцев
служил в конторе, еще года нет, как из гимназии пришел, из-под опеки
преподавателей, и это бросалось в глаза. Был он еще мальчишкой -
светловолосым, синеглазым, до боли неискушенным в социальных нюансах: как
многие толковые ребята, выжившие в системе закрытых элитных школ, он