"Аркадий и Борис Стругацкие. Машина желаний (сценарий, Вариант 2)" - читать интересную книгу автора

идут, осторожно переставляя ноги, и вдруг Писатель издает странный каркающий
звук и останавливается.
И начинает намокать. Влага проступает от его тела наружу сквозь одежду,
влага струится по его лицу, струйки сбегают со скрюченных пальцев, волосы
облепляют щеки и потом целыми прядями начинают сползать на грудь и на плечи.
- Спокойно, ребята, - произносит проводник. - Влопались. Ляг! - кричит
он Писателю. - Лечь попробуй! И ты ляг! Профессор! Ложись! Ничего, ничего,
сейчас он ляжет...
Проводник и Профессор ложатся, а Писатель не может. Видно, как его тело
сводит судорога.
А затем все также неожиданно прекращается. Влага высыхает на глазах, и
вот уже Писатель такой же сухой, как прежде, только на плечах и груди висят,
колышась под ветерком, сухие пряди выпавших волос. Обессиленный, он валится
на бок.
Проводник, за ним Профессор поднимаются, осторожно подходят к Писателю.
- Ничего, ничего, - говорит проводник. - Сейчас он встанет... А
действительно, везучий дьявол... У добрых людей здесь, бывало, глаза
вытекали, а он одними волосьями отделался... Ну, вставай, вставай, нечего
валяться...
Писатель с трудом поднимается, ощупывает голову, рассматривает волосы
на пальцах.
- Пошли, - говорит проводник. - Все равно не сосчитаешь... Профессор,
вперед.
Они вступают под истлевшую от времени маскировочную сетку. Видимо,
когда-то здесь были пулеметные позиции: валяются патронные ящики, вросшие в
землю пулеметы, занесенные песком каски и противогазы.
- Привал, - объявляет проводник.
Все стоят неподвижно. А вокруг тишина, только посвистывает ветер и
шуршит мятая грязная газета, обмотавшаяся вокруг ноги Профессора.
- Погодите, - говорит Писатель. - Ноги что-то... шалят...
- Что это было? - спрашивает Профессор, не оборачиваясь.
Писатель нервно хихикает, проводник говорит:
- Не знаю я... Было и прошло, и слава богу. - И шипит, озираясь: - Экое
дрянное место!
Они расположились в тени маскировочной сетки. Проводник разливает в
протянутые стаканчики спиртное. Все выпивают.
- Как у вас аппетит, Профессор? - спрашивает Писатель, с отвращением
откусывая от крутого яйца.
- Признаться, неважно, - отзывается тот.
- Пива бы сейчас, - вздыхает Писатель. - Холодненького! В глотке
пересохло.
Проводник сейчас же разливает еще по стопке. Профессор осторожно
спрашивает его:
- Долго нам еще?
Проводник молчит, а потом угрюмо отвечает:
- Не знаю.
- А по карте?
- А что по карте? Потом, разве это карта? Масштаба нет. Дикобраз,
правда, за двое суток обернулся, так то Дикобраз.
- Какой Дикобраз? - спрашивает Писатель.