"Мэри Стюарт. Дерево, увитое плющом (Девичий виноград)" - читать интересную книгу автора

"Я об этом не думал, но, пожалуй, вы правы. Я бы, пожалуй, взбесился,
если бы узнал, что меня - два".

"Верю. - Я улыбнулась. - Это насилие над индивидуальностью. Оскорбляет
примитивное ощущение, как его назвать? Единичности? Уникальности? Каждый
хочет, чтобы им самим был только он и никто еще. А это похоже на неприятное
волшебство. Чувствуешь себя, как дикарь с зеркалом или как Шелли, который
увидел Doppelgunger однажды утром перед завтраком".

"Правда, увидел?"

"Он так утверждал. Предполагалось, что это злое предзнаменование, может
быть даже предвестие смерти".

Молодой человек усмехнулся: "Рискну".

"Господи, да не вашей же смерти. Кто встречает образ, тот и умирает".

"А это я и есть. А вы образ, не так ли?"

"Вот то-то и оно, в этом самая суть. Это-то и обидно. Никто не хочет
быть "образом", всем хочется быть оригиналом".

"Все правильно. Вы настоящая, а Аннабел - призрак. Она умерла".

В этой фразе шокировали не столько подбор слов и небрежность, сколько
отсутствие чего-то, что должно бы там быть. Эффект поразительный и
определенный, будто он грязно выругался. Мне стало неудобно, и я сказала:
"Знаете, я не хотела... Должна была понять, что мои слова вам будут
неприятны, даже если... Если вы не ладили с Аннабел. В конце концов, она
ваша родственница, кузина, вы сказали?"

"Собирался на ней жениться".

Я как раз затягивалась, когда он отвечал, и чуть не проглотила
сигарету. Смотрела на него с открытым ртом секунд пять, потом спросила
слабым голосом: "Правда?"

Изогнулась линия его губ. Даже удивительно, как красота при почти
неуловимом изменении превращается в свою противоположность. "Вы, должно
быть, думаете, что между нами было очень мало любви. Что же, может, вы и
правы. А может быть, и нет. Она убежала, вместо того, чтобы выйти за меня
замуж. Растворилась в воздухе восемь лет назад, только прислала своему
дедушке записку из Штатов, что она в безопасности. И никто не ждал от нее
вестей. Признаю, мы поругались, и я, возможно, был.... - Он остановился,
пожал плечами. - В любом случае она удалилась, и с того дня я не слышал от
нее ни слова. Как, по-вашему, может мужчина такое простить?"

Ты? Да никогда, - подумала я. Что-то темное, сумрачное исказило его
лицо. Заблудившийся, усомнившийся в себе незнакомец, привыкший к