"Светлана Сухомизская. Ночь оборотня" - читать интересную книгу автора

зачем он тебе понадобился?
Удивительно, она запомнила! А ведь, казалось бы, в такой пьяной
голове ничего не могло удержаться.
- Ты для себя с ним познакомиться хочешь или для детективного
агентства своего?
Я похолодела. Болтливая идиотка! Интересно, она хоть догадалась уйти
в другую комнату, чтобы эта ее подруга ничего не услышала. И как меня
угораздило протрепаться этой дуре, где я работаю.
- Варь, ты извини, - скрипя зубами, процедила я, - у меня свидание
горит. Давай потом поговорим.
- Отлично! Тогда позвони мне попозже, я все равно до двух ночи не
засну точно. Или завтра с утра, часов в одиннадцать. - Варвара вдруг
зашептала в трубку:
- Обязательно позвони. Я тут такое узнала, - и снова бодрым громким
голосом:
- Ну, пока! Лина тебя хоть и не знает, но много о тебе от меня
слышала хорошего, поэтому передает тебе большой привет.
- Ей тоже, - ответила я, недоумевая, чему обязана таким вниманием к
моей скромной персоне. - Завтра позвоню. Счастливо.
Природа была снисходительной к Марковым прихотям - к тому моменту,
когда он зазвонил в мою дверь, ливень стих, и вялые отголоски грозы
стремительно таяли в посвежевшем, промытом воздухе, остро пахнувшем мокрой
зеленью и землей. Так что, если у меня и был повод возражать против визита
в очередное "чудное место", повод этот растаял вместе с чернильно-черной
тучей.
Что удивляло больше всего - так это стремление Марка произвести на
меня впечатление своим знанием клубно-ресторанной жизни Москвы. Задача,
кстати говоря, не отличалась сложностью - я эту самую жизнь практически не
знала, по той простой причине, что никогда ею не интересовалась. С другой
стороны, то, что Марк чувствовал себя в московских
питейно-гастрономических и танцевальных заведениях как рыба в воде, меня
ни чуточки не удивляло - куда еще пойти иностранцу в чужом городе,
особенно если нужно охмурить какого-нибудь автора или, напротив, быть
охмуренным (и совсем не обязательно автором, подойдут и девицы,
размахивающие сумками направо и налево, периодически попадающие то под
обстрел, то под действие полтергейста).
Очередное "чудное место" оказалось крохотным домашним ресторанчиком,
на котором снаружи даже не было вывески, из чего следовало логически
заключить: чужих здесь не ждали и не приглашали. Марк был своим.
Ресторан "Часы с кукушкой" состоял из двух крохотных смежных залов.
Наш столик находился в том, что побольше, возле нерастопленного камина, на
полке которого стояли симпатичные фарфоровые безделушки, очевидно, очень
старые, сплошь испещренные тоненькими сплошными трещинками - следами
склеек. Особенно мне понравился лысый старичок в лаптях и косоворотке,
солящий кусок черного хлеба. В ресторанчике царила пестрота - ничего
похожего на единый стиль или глубокий дизайнерский замысел, - и, кажется,
именно это придавало заведению особый уют. Разная мебель - тут стулья с
резными спинками и ножками, тут диванчик с деревянными подлокотниками, там
старое-престарое кресло, покрытое расшитым узорами и бахромой чехлом, а
здесь вообще пуфик возле журнального столика с инкрустацией в виде