"Михаил Сухоросов. Волчья степь ("Пришлые" #2) " - читать интересную книгу автораплетенке, и по соседству - зеленые глаза, веснушки и загорелые коленки
из-под голубого платьица... А потом - август, пахнущий грибами, нежаркий, с покинутой паутиной между двух травинок, с шорохом листвы под подошвами стареньких кедов... Стоп! Вот это занесло! Вроде бы, все безобидно, но такие вот наведенные чародейские ассоциации имеют неприятную особенность: в них можно заплутать навсегда. Не отвлекаться от дороги, идти. Смотреть под ноги... Под ноги! Идущий впереди Герман вскидывает руку, пердупреждая, передаю по цепочке Роберту, он коротко кивает, ворчит:"И здесь понатыкали, твари!". Мы уже четвертые сутки петляем, сбивая со следа возможную погоню... Хотя мы с Германом ее не обнаружили, а уж у Германа на такие штуки чутье феноменальное, как и на мины. Ребята их штурмовой поначалу над нами подсмеивались, но мы уже пару раз настояли на том, чтобы сменить направление, и каждый раз в том месте, где бы мы оказались, через часок начинался концерт для минометов с оркестром... Ч-черт, колено болит... К тому же я на этом колене стою, вернеее, свалился на него. Откуда-то возникает Аркан, вздергивает меня на ноги: - Вперед! Вперед, тебе говорят! Спотыкаюсь, на долю секунды вижу лицо Волчонка, дико перекошенное, пот стекает ручьями, верхняя губа вздернулась, открыв не только зубы, но и десны. Что, несладко приходится, щенок шакала?.. Надеюсь, он тут и останется. Идти, идти, не спотыкаться, держать направление! Фиксировать взглядом точку, ориентироваться по ней. Какую точку? Ладно, пусть будет вон та, блестящая... А блестит - аж глазам больно. Если это то, что я думаю... Ого-го! если сотен отвалит. Три сотни кругляшек! Ну, старатель, вот это фарт! Три с лишним месяца по лесам мотался, ни тебе жратвы нормальной, ни бабы... А тут - три сотни! Да я теперь на шести перинах спать буду, неделю всю старательскую братию поить, девок всех в "Серебряной стреле" перепробую! Что надо девки... Ведь после трех месяцев в лесу старателю что надо? надо, чтобы было, за что подержаться, а у тех, из "Стрелы" есть... Кругляшки... Добыча... Блеск... Блестит, выжигая глаза нож, на миг опасно возникнув откуда-то снизу, пропадает из виду. Почему так трудно дышать? Колышется, колышется перед глазами красная муть, сейчас все затянет... Зачем они лютню разбили? Последнюю песню им, всякий скальд, умирая, должен последнюю песню... А я умираю? Голос пропал, слова не идут. Соль во рту... Эге, а парень-то жив еще... Ну-ка, башку ему подержи! Р-раз!.. Вот так. теперь надежно. Больше не дернется, в нем и крови-то уже не осталось. Э, ты чего на меня так уставился? Нож положи! Положи, я сказал! Да мы ж с тобой... Ах ты, курва... Получи! Стой, куда, от меня не уползешь... Удар в лицо приводит меня в чувство, потом обрушивается еще один, поднимают на ноги. - Вперед, скотина!- это Аркан, лицо его расплывается, потом снова приобретает четкие очертания, снова плывет... Едва ворочая языком, отвечаю: - Иду...- странно, голос, вроде, мой. Поднимаю руку к лицу, на пальцах - свежая кровь. Глотать больно. Шаг, еще шаг... Надо идти. Зачем, почему - уже неважно. Юрд?.. Не чувствую контакта, мысль уходит в никуда. |
|
|