"Михаил Сухоросов. Волчья степь ("Пришлые" #2) " - читать интересную книгу автора

Бросаю коротко Ильмире:
- Ну-ка, стой...- оставляю плащ у нее на плечах, делаю пару шагов
вперед.- Кто здесь?
- Если б я хотел тебя убить, я бы уже сделал это,- знакомый голос!
Причем говорит явно эльф... Я неуверенно произношу:
- Хельг?
- Бывший,- он подходит ближе. Перекладываю меч в левую руку:
- Ну, здравствуй, что ли, братец названный...
- Ты всегда желаешь здравствовать тем, кого уже нет?- Хельг медленно
обходит нас с Ильмирой по кругу, мы поворачиваемся, не сводя с него глаз. На
всякий пожарный берусь за рукоять меча обеими руками:
- Но здесь и сейчас - ты жив? Хельг?
- Все зависит от тебя. Кто ищет мертвых - находит мертвых, а им нечего
делить с живыми.
Что-то он сам на себя не похож... Наверно, смерть меняет не только
людей.
- Я ищу человека по имени Ринге. Мертвого человека. Или не человека.
- Или не мертвого.
- Что это значит?
- То, что здесь я тебе не помощник. Мы теперь в разных мирах. Теперь я
знаю, что с тобой было, когда ты попал туда, где мы были братьями... Ведь в
своем мире ты тоже умер?
- Я туда возвращался...
- И умер еще раз? Мне это знакомо.
- Но мы с тобой смешали кровь. Ты поможешь мне найти Ринге?
- Не понимаю, что значит - найти? Иди - и встретишь его.
- А куда идти?
- Безразлично. Ты должен его встретить - и ты его встретишь.
- А ты куда сейчас пойдешь?
- В другую сторону.
- Ты пока еще не знаешь, куда пойдем мы.
- Это неважно. Пока - прощай. Если и встретимся, то не здесь. Если б я
даже хотел тебе помочь, все равно не смог бы. Вы, люди, очень любите
"если",- неожиданно заключает он на прежний хельговский манер,
поворачивается и уходит, сгорбившись и волоча ноги, в дождь. Кстати, дождь
что-то разошелся... Капли так и секут.
- Ильмира, будь другом, дай плаща кусок...
И опять мы идем, завернувшись в мой плащ. Грязь хлюпает под ногами,
клочья туч летят по небу, словно лавина призраков. А дорога все уже, только
теперь это не дорога, а улица, и совсем узенькая стала - четверо с трудом
разойдутся. Только расходиться тут некому, все покинуто. Как после чумы...
Кстати, очень похоже.
Ильмиру колотит крупная дрожь, наклоняюсь к ней:
- Ну, все, все, хватит бояться... Не бойся, я здесь,- и коротко целую
ее. Поворот, дальше - перекресток, за ним тянется улица пошире, а вдали -
костры. Опасность. Но не какая-то конкретная, она всюду - равномерная,
тяжелая, непонятная, опасность висит в воздухе, растекается в грязи под
ногами... Еще кто-то на дороге.
- Эй, кто тут?
Никакого ответа. Человек сидит, привалившись к стене, вытянув странно