"Алексей Талан. Игрушка" - читать интересную книгу автора

я не дался, убежал в библиотеку, тогда на меня плюнули и просто бросили
факел.
Дым заполнял все помещения, но я нашёл в себе силы встать и побежал в
главный. Я стал выкидывать книги. Раз за разом. Некоторые успевали
подбирать, стража уже не смотрела, некоторые стражи успевали бросить
обратно. Один раз меня почти поймали, но я вовремя кинулся в огонь. Что
странно - я стал гореть ещё сильнее. В последний раз было труднее всего,
одежды почти уже не осталось, а глаза уже ничего не видели. Я вернулся в
зал и, наверное, упал. Потому что падая - я прошептал себе, - от огня я
ещё не умирал, и, собравшись с силами шагнул в пламя. Сделать шаг было уже
не так сложно, потому что я понимал, что оставшись здесь, я всё равно
сгорю, но будет это дольше, придётся ждать пока пламя подберётся ближе.
Как говорят, храбрецы - это доведённые до отчаяния трусы. Может быть.

* * *

Каждый виток - это выбор. Выбора не было только в первый раз, потому что
не было бы всей истории. Каждый мой поступок - это лишь изменение
направления, всё равно что родители придерживают за плечи ребёнка, когда
он учится ходить, чтобы он шёл по дороге, а не сворачивал налево, направо,
как ему хочется.
Бог не может изменять свои законы и правила. Чисто субьективно, кто, если
не он должен их соблюдать. А я - лишь пёрст, бог, который выбирает
следующий поворот, следит за тем, чтобы человечество не вышло из-под
контроля.


* * *


Я очнулся в пустоте. Я уже прошёл войну сорок первого, я прошёл Афган и
почему-то пропустил Чечню. Мне так там хотелось что-нибудь изменить. Но в
конце концов я стал один из людей. Самым обычным. В галстуке и с портфелем
в руках.
Я шёл среди них. Я смотрел в их лица. Я шёл от улицы к улице, а город не
кончался, а становился больше. И тогда я встал вспоминать. В каждом лице -
муки сожжённых на костре инквизиции, запах гари и дыма, голодные солдаты
Наполеона и жертвы террактов. В каждом лице - месть, в каждом - сидит
подлость. А все вместе - это толпа. И она напирает на тебя. Одиночки не
ценятся никогда, за исключением случаев, когда нужно что-то срочно
изменить. Наводнение, война, какая-то угроза. Толпа - она такая.
Инстинктивно знает, куда нужно забиться и спрятаться. И каждый в тебе
видит конкурента и на подсознательном уровне противостоит тебе. Он мило
улыбается и меняется с тобой музыкой, книжками и дисками, но он никогда не
поддержит тебя, потому что у него будут срочные дела, мамино день рождение
или выходной день. Но это всё забывается.
Это не самое ещё худшее. Те, кто не находят в себе сил бороться -
становятся толпой. Вечный страх - это не панацея. Рано или поздно всё
равно всё кончается кровью, исключений ещё не было.
И голос, звонкий, не дающий передышки. У меня замирает дыхание, но