"Андрей Таманцев. Гонки на выживание (Солдаты удачи #2)" - читать интересную книгу автора

Эдгара По.
-- Понятно, -- кивнул Перегудов. -- Лучшее чтение для потенциального
самоубийцы.
-- А в больнице как оказался? -- спросил Пастух.
-- Да я Доку докладывал... Лежал как-то ночью, обдумывал способ... Тут
звонок в дверь -- сестра из Саратова. Она ж невропатолог. Только увидела
меня, с ходу просекла, в какой я депрюге. Наутро села на телефон, коллег в
Москве навалом, ну и сосватала...
-- Значит, кроме сестры, никто не знал, где ты залег? -- уточнил
Пастухов. -- Хорошо подумай! Вспомни.
-- Никто. Железно.
-- Так, -- сказал Артист. -- Стало быть, скорей всего, эти типы просто
не вычислили твою дислокацию. В любом случае ясно -- против нас явно не
дураки. Все учли, даже твой, Трубач, юбилей. Сели на подслушку, прицепили
хвост.
-- Почему бы им прямо на нас не выйти? -- почесал за ухом Пастух. -- Уж
больно капитально все вопросы решают... На хрена такие подходы?
-- И работают без дураков, -- продолжил Перегудов. -- Ведь сколько
времени -- мы ни сном ни духом... Единственное, чего они сегодня не учли,
так этого пикника. Пришлось тащиться за нами -- ну и засветились.
-- Может, просто грохнуть хотят? -- предположил Муха.
-- Не спеши, парень, -- жестко усмехнулся Док. -- Хотели бы прижмурить
-- не ломали бы голову. Гонки, приз... Да на фига? Один залп из гранатомета
-- и пишите письма! Нет, здесь что-то друго-о-е...
-- Главное -- кому все это нужно? -- упрямо повторил Артист. -- Или
кому мы мешаем?
-- Ну, тут выбор большой, -- развел руками Док. -- Даже слишком.
-- Стало быть, будем ждать... -- сказал Пастух. Боцман вернулся минут
через сорок в одной тельняшке и белых штанах.
-- А хламида? -- повернулся к нему Артист. -- По-моему, уходя ты был
одет побогаче.
-- А ну ее, хламиду. -- Боцман сверкнул белыми зубами. -- Где-то на
сучке осталась. Пускай теперь этим воронам дятлов транслирует.
-- Принято и подписано, -- согласился Док. -- Ну а дальше-то что?
-- А дальше -- ничего, -- сказал Трубач. -- Есть, пить, веселиться,
лабать на саксе. Если мы им нужны -- прорежутся.
-- Занятно, -- встрепенулся Артист. -- Почему-то принято считать, что
художники и музыканты, как правило, дураки. Слушай, Ухов, может, ты не
музыкант?
-- Не-а, -- покачал головой Николай. -- Куда там! Я просто наемник.
Солдат неудачи.
День прошел в точном согласии с программой, объявленной Трубачом. Ели,
пили, вспоминали прошлое и по загадочному устройству человеческой психики к
вечеру волнения минувшей ночи уже казались им далекими и нереальными.
Сами не заметили, как начало смеркаться, но уезжать не хотелось, да и
Трубач обратно к людям в белых халатах не торопился. Вновь развели костер и
просидели в разговорах до темноты...
В Москву засобирались, когда уже совсем стемнело. Залили костер, сели в
машину и медленно тронулись в молчании, понимая, что праздник кончился и они
снова вступают в зону неизбежных боевых действий.