"Андрей Таманцев. Пропавшие без вести (Кодекс бесчестия) ("Солдаты удачи" #13)" - читать интересную книгу автора

Затрещала сорока, откуда-то издалека, из глубины распадка.
- Артист, это снова я, - раздался в моем наушнике голос Мухи. - Слышишь
меня?
- Слышу.
- Тут, это. Второй. То же самое.
- Труп?
- Ну да.
- Это становится интересным. Точно?
- Да! Точно! Только не спрашивай, как я это определяю!
- И что?
- Ничего. Даже крови из носа нет.
- Вертел?
- Вертел! Вертел!
- Бледный?
- Ну!
- Твою мать! - сказал Артист. - Чем же он их пугает?
Я поспешно скатился по косогору и вышел на связь:
- Муха, это я. Где клиент?
- Ушел вперед.
- За ним не ходи. Ты понял? Ни шагу. Возвращайся на дорогу, спрячься и
жди нас. Это приказ. Как понял?
- Понял тебя, Пастух, приказ понял. Что у вас?
- Пока ничего.
- Помощь нужна? - спросил Артист.
- От тебя только одна: не треплись в эфире.

* * *

Ну? И что же там происходит?

* * *

Этот вопрос волновал не только меня. Наших подопечных он волновал еще
больше. Они выбрались из укрытий, побубнили в рации, пытаясь связаться со
своими. Ответа не дождались. О чем-то посовещались, покурили и двинулись по
тропе в глубь распадка, держа наизготовку свои "калаши". Двигались грамотно:
один проскакивал вперед и занимал позицию для стрельбы, пропускал второго,
страховал его, потом менялись местами. То ли служили в армии, то ли
насмотрелись боевиков. А вот курить им не следовало. Обычно запах табачного
дыма слышен метров за шестьдесят - семьдесят. А в этих краях, не изгаженных
заводскими выбросами и выхлопами машин, - намного дальше.
Некоторое время мы крались за ними. Неожиданно Боцман остановился и
придержал меня за плечо.
- Дальше не пойдем, - сказал он. - Нельзя.
- Почему? - спросил я, хотя сам только что об этом подумал.
- Не знаю. Внутренний голос. Говорит: не суйтесь. Клиент же не знает,
что нас наняли охранять его, а не наоборот.
- А эти?
- А что эти? Они выбрали не ту профессию. Но их же никто не заставлял,
верно?