"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автораплазменная пушка.
- Щас как пальнет, - жмурится Зубенко. - Прикидываешь, что от нас потом останется? - Не пальнет, - заверяю я. - Главное, не подлетай слишком близко. И не совершай резких разворотов. - А ты откуда знаешь? - Догадаться трудно? - дергаю плечами. Держимся от линкора на достаточной дистанции. Несколько тягачей из первой и второй волн совершают резкие выпады, норовя приклеиться к корпусу "Гибралтара" магнитными якорьками. И тут линкор подает вполне приемлемые признаки жизни. Стволы орудий, направленные на тройку тягачей, упруго вытягиваются на считанные метры - и плюют огнем. В следующее мгновение на экране "лобового стекла" расцветают настоящие букеты огня. Я машинально сощуриваю глаза. Понятия не имею, что могло бы стать носителем волн в вакууме, но наш букс качнуло. - Ого, - восклицает Зуб. - Это называется не пальнет! - Они просто дураки, что нарожон полезли. Это их работа: грибнить. В грибных только обезбашенных в конец новичков берут. - А мы будто бы не новички... - Ты к чему клонишь? - не понимаю я. - Хочешь на непрофессиональности выехать или самому на амбразуру кинуться? - Да ладно, что ты завелся? - напарник улыбается. - Раздражительный ты какой-то сегодня. - Работа у меня такая: раздражаться, - бурчу. - Веселиться время у бурлаков мыу зареклись. Наверняка, разговоры прослушиваются. - Давай мне управление. Проскальзываю пальцами в рулевые рукавицы. Несколько секунд осваиваюсь с функциями в симуляционном режиме. Потом - плавно перевожу корабль поближе к "Гибралтару". - Эй-эй-эй! - напоминает Зуб. - Ты чего? Нас же в пепел сотрут! - Вот видишь, ты и сам догадался, что от нас останется, - усмехаюсь. - Если ты сейчас мешать мне будешь. Подныриваю под дрейфующий в пространстве бурлацкий тягач, подбираясь поближе к ощетинившимуся орудиями корпусу линкора. Протяжно гудит бипер предохранителя. - Барак-56-4 - тягачу 4:6. Немедленно увеличьте расстояние! Вы подошли слишком близко. - Все в порядке, не беспокойтесь, - заверяю я. Забыв сообщить имя адрессата. Зубенко косится на меня недоверчиво. Но свое дежурное "уверен?" проглатывает. - А это что такое? - восклицает он наконец. Я реагирую несколькими мгновениями позже. На небольшом подвисном мониторчике, выростающем из промежутка между нашими креслами, вспыхивает цветная головоломка. Прессерский ключ доступа. Низжей степени. - Минуточку, - вытаскиваю руку из рукавицы управления и прислоняю к сенсорному экранчику. Пястье полностью заграждает головоломку от постороннего взгляда, а костяшки пальцев машинально прикосаются к цветным |
|
|