"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автораПоодхожу к ближайшему комку одеревеневшей плоти и ткани, лежащему спиной
кверху. Протягиваю руку к кобуре. И в этот момент невесомость возвращается на позиции. Тело черноволосого прессера с воскового цвета кожей приподнимается, а его рука с растопыренными пальцами ищет мою шею... Жуть. Неужели, бывший Муравьед трупов испугался? Поднимаю ногу и жестко придавливаю мертвого прессера к полу. Он, как коряга, дрейфующая по лесной топи, повинуется. В то же время второй закон Ньютона подбрасывает меня вверх. Приходится ухватится защищенными перчаткой пальцами за ломающиеся волосы мертвеца. Пытался поставить на место, а в результате сам на место стал. Кое-как мне удается выудить из кобуры универс. На рукояти радостно оживают огоньки: вакуум такому оружию ни по чем. Перевожу в режим "щадящего" станнера. Прессерская техника с расчетом на вековое пользование создавалась. Не в ровнь сектантской: их яды и "объединяющие носители" за считанные недели скисают. Хотя действуют эффектно. Романтично даже. Поднимаю глаза, одновременно отталкиваясь от пола. Выуживаю взглядом фигуру Зуба на фоне черных силуэтов прессеров-мертвецов. Ушел далеко. Метров семьдесят. Станнером не достать - тем более пространство с препятствиями. Если что-то и долетит, то только брызги. Гравитация возвращается на место. Спрыгиваю на пол и что духу припускаю на север. До следующего отключения я смогу сократить расстояние на лишние два десятка метров. Стараюсь не останавливаться, когда под "хватающими" подошвами скафандра обладатели, в смысле. Корпус вибрирует, как при столкновении с чем-нибудь солидным по массе и идущим на небольшой встречной скорости. В общем, к "Гибралтару" пристал бурлацкий тягач. Времени совсем в обрез. Когда сила тяжести улетучивается вновь, меня от Зубенко отделяет сорок метров. И трупов как-то не много осталось. Один или два всего. Чувствуя, как ноги поднимаются на один уровень с грудью, пристраиваясь позади, вскидываю оружие. Зубенко озирается, замечает в моих руках пушенцию, опасливо загораживается руками, словно щитами силовыми. Пытается упасть на пол, но в невесомости это сделать так же сложно, как и лечь на дно водоема. Со стороны он смотрится жутко беспомощным. - Ты обещал, - слышен в шлемофоне егшо урезанный крик. - Ты же обещал, Юр! Зубенко пытается подобраться к порхающему невдалеке трупу, чтобы сойтись в справедливом бою. - Я обещал, что мы вместе возьмем "Лабрадор". И не более того. - Ты лох! - Вполне возможно. Он опасно близок к универсу прессера, поэтому не трачу времени на разглагольствования. Жму на спуск. В шлемофоне - звук, похожий на свист спускающей камеры. Нет, не утечка. Стон. - И я ведь не лазером по тебе стрелял, - замечаю. |
|
|