"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора

капиталистического и коммунистического звездных государств.
- Вылазь! - гаркает водитель. - Любитель прокатиться хренов...
- Большое вам спасибо, - произношу слова благодарности, на которые
мужичище не надеялся. Он чуть слюной с перепугу не захлебывается.
Кидаю ему на колени еще одну купюру. И, налягая на ручку, толкаю дверь.
Выскакиваю на тротуар, хлопаю дверцей. Синий пошарпаный грузовичок
отчаливает. Черные очки водителя еще долго ищут меня - буржуя хренова - в
зеркальце заднего вида.
На соседнем доме надпись: "Ул. Джованни-Фав 42". А рядом, на этом же
доме: "Ул. Петербургская 71".
Де жавю?
Забрасываю сумку на плечо, полностью уподобляясь - старания
хамелеонского костюма - здешним жителям, и иду в сторону убывания номеров
улицы. Как и на Монгольской Степи, народ здесь не яркий. Правда, у тех
хотя бы стиль свой имелся - соломенные шляпы, накидки, ботинки без системы
регенерация кожи - а эти напоминают обитателей сектантских трущоб. Только
здешние пытаются копошиться, а те лежат штабелями, наслаждаясь своим
Единством, Хороводом, Рукопожатиями, коллективным сознательным и свободой.
Свободой, которой они "хотят с нами поделиться". Недоеденной свободой, в
общем.
Если корабль сделал все по оговоренному плану, его засекли на
расстоянии в пол-астроединицы от планеты. Приблизительно тридцать минут
назад. То есть, они имели все права полагать, что линкор такого класса как
"Гибралтар-Лабрадор" мог подойти к планете вплотную и скинуть десант. В
таком случае служба КИБ поднимает всех подчиненных на мои поиски. И район
она сможет определить наверняка: посадки модуля могли заметить с колфермы
или с автострады. Хотя помутнители работали во всю, создавая эффект
солнечного блика, а потом и рассеянного облака...
Но остается еще один вариант. КИБэшники могли посчитать положение
линкора "случайным выныриванием из инопространства с немедленным выходом
из зоны владения Социмперии". Тогда мне не о чем беспокоиться.
В затененных зарослями серени двориках сидят бабушки. Сложив на коленях
руки или подперев ими подбородок. Иногда стаями, чаще - поодиночке.
Стариков вижу только в одном дворике, где они образуют некий застольный
анклав. Лупят по столу и с надрывом кричат. Дети гоняют мяч на проезжей
части, разбегаясь, когда в игру вмешается автомобиль. А я прохожу мимо,
как ни в чем не бывало.
Наконец добираюсь до дома с выцведшей табличкой "Четырнадцать-А". По
наводке местного жителя, прохожу тоненькой улицей по ту сторону дома, где
обнаруживается не стандартная четырехэтажка... а вполне солидный
двухэтажный домик с занавешенными подобием жалюзей окнами. Более того, мне
мимоходом сообщают, что в домике обитает "хозяин местных бензоколонок и
рынков". Не чтивотолкователь, а крупный собственник. Что здесь, в
Социмперии - местные и слыхом не слыхали такого понятия, ибо пользуются
неискаженным "Соцгос"
- настолько нетипичное явление... Как и чтивотолкователь.
Вход обнаруживается в торце домика - неизящная стальная или из металла
покрепче дверь. Настоящий щит, отделяющий жильца от его страны. КИБэшники
потратили бы немало сил, если бы полезли напролом парадным ходом. А окна,
наверняка, еще сложней штурмовать: силовое поле с контактными