"Дмитрий Тарабанов. Свободный поиск (Роман, Демо-отрывки)." - читать интересную книгу автора

Тут же боль притупляется, и я, прекращая заниматься бессмысленностью,
замираю на кровати. Слышны только визг датчика и шум приближающихся шагов.
Двое. Один охранник - с ключом, - другой...
Пришли за мной... Значит, модуль сел. Нужно сконцентрироваться и
атаковать в нужный момент...
Что я мелю? Один против целого скопища тренерованных КИБэшников? Без
намека на собственную вооруженность? Конечно!
Может, еще Санта-Совету с фургона кобальтом забросать? Или Галактику
"Соляром" окупировать?
Но тот, что второй, оказывается не КИБэшником, не сержантом-садистом...
На нем белый халат.
Врач.
А кого еще можно было ждать по сигналу "Болен!"?
- Это он, новенький? - интересуется голос врача.
Поднимаю глаза, изображая в конец больного. Врач седоват, хотя выглядит
довольно молодо: поживи в таких условиях - не только побелеешь, но и
вообще человеком-невидимкой станешь!
Он хмурится, склоняясь надо мной и прикасаясь к моей левой руке.
- Он самый, - голос второго, как из мусорного контейнера на
терраформах. - Как там, док? Умрет скоро?
Слышится сдавленый хохот.
- Да вроде, рана не большая... - врач наклоняет голову в непонимании. -
На такие простенькие физические повреждения "пискарь" не реагирует... А!
Может, не в ране дело? Пневмония там, СПИД-1, КЕНАТ? Мало ли чо? На посту
прозавили, а сейчас приступ пошел... Эй, парень-шпионер, как чувствуешь
себя-то?
Бурчу что-то неразборчивое, вываливая язык и пуская пузыри слюней. Еле
удерживаюсь от смеха.
- Да он уже на том свете, считай! - решает за профессионала охранник. -
Можно в морг сразу - там усыпим. Скажешь, холерка напала...
Засовываю язык обратно в рот. Прохрюкиваю:
- Все в порядке... Не надо...
- Нет, парень, не в порядке. Придется тебя в лазарет забрать.
- Бросает охраннику: - Я бы сам рад в морг - меньше мороки.
Только важный больно этот попался. Из метафедерации прибыл. А ну,
комрад, помоги...
Сначала за поясницу, потом за ноги ухватываются сильные руки и
стаскивают с нар на коляску. Даже сквозь ткань ожеды чувствуется холод
клюенки.
- Это уже второй с Метабуржуйки? - интересуется носитель мусорного
голоса.
Коляска трогается. Несколько раз дрыгаю телом: опасность быть
усыпленным миновала. Можно и повыпендриваться.
- Второй, второй... - выезжаем из камеры в коридор. - Первый еще до
тебя был. Лет пять назад. Не успеваем сдавать заказ, а сволочи так редко
появляются...
Охранник сопровождает нас, пока меня транспортируют помещениями - ни
разу не выходим на открытое пространство - до самого лазарета.
Лазарет ощущается даже в воздухе: запах мышьяка и хлорки. И спирта.
Несколько помещений лазарета, уставленные пружинными кроватями пустуют.