"Дмитрий Тарабанов. Сабж" - читать интересную книгу автора

перед ней двери. И чуть не заверещала от боли. Светляка с недосыпа лучше не
беспокоить - еще задавит ненароком. - У тебя заплатка есть?
- От "ветра перемен"? - Вытянутая физиономия Светляка в проеме едва
заметно двинулась вверх-вниз, фирменный кивок. - Есть. Считай, что она уже у
тебя.
- У, - оценила Гала по шестигласно-односонорной экспрессивной
системе. - Ну тогда спокойной! Оливьируй там... Не злоупотребляй, главное.
- Постараюсь...
Гала отступила на безопасное расстояние от двери, совершающей осевое
движение и с лязгом влипающей в проем. Эхо удара пару раз отразилось от
щербатых стен коридора и смолкло.
- Оливье, - отрешенно произнесла Гала. И задумалась.
Чем же от Светляка пахло? Сушеными бананами из Вьетнама? Нет, слишком
сладкий запах... Изюмом, курагой? Те подавно так не пахнут... Чем же?
Свет из раскрытой двери напротив - ее двери - обрамлял формы вытянутой
трапеции, суть плащ Дарта Вейдера, тень Галы. Потом тень провалилась вглубь,
явив в проеме Светляка.
- Знаешь... - начал он.
Знаю, мысленно продолжила Гала. Я согласна принять предложение
разделить с тобой скромную трапезу в виде оливье, "селедки под шубой" или
винегрета. Запить все это не менее скромной порцией коньяка из бутылки,
початой еще два месяца назад в связи со смутно припоминаемым поводом. Я
согласна выяснить, чем от тебя пахнет, даже если мне придется обнюхать тебя
целиком... Ты ведь тоже этого, наверняка, хочешь!
- Если не трудно, верни, пожалуйста, рубильник в исходное положение, -
вежливо попросил Светляк. При всем сегодняшнем наряде, стоял он на пороге
босиком и рисковал если не простудиться, то подхватить какой-нибудь
грибок...

Сказать, что на Руси перевелись хакеры, переродившись в модных, но
все-таки эстетов, значит, солгать. На Руси хакеров в помине не было. Были
программисты, пользователи ПК, операторы... У нас эта субкультура
сформировалась из людей благопристойных, без зеленых волос, пирсинга,
ритуального шрамирования, тату и кожаных плащей. Забрали в милицию за
пользование чужого нашаренного логина на диал-ап - считай, хакер. Не
посадили - эстет. Вот и жили себе хакеры-эстеты, ничего не взламывая,
взращивая кактусы и нарезая ливер на оливье, существованием своим
подтверждая невеселую истину "У нас киберпанка нет!"
А кактусов у Галы было много.
Очень много. Пустыня Сонора в отдельно взятой квартире.
Страсть эта проявилась три года назад, когда кто-то (ухажер?) подарил
ей кактус в горшочке - скромный колючий шарообразный презент, неприхотливый
и расцвёвший уже на второе лето. Подарили, похоже, сразу по двум причинам.
Во-первых, девушкам принято дарить цветы, пусть даже шипастые. Во-вторых,
считалось, что кактусы поглощают радиацию от монитора. В то время у Галы
стоял огромный девятнадцатидюймовый "Синкмастер", и излучения от него,
несмотря на несдираемую круглую наклейку "Low radiation", хватило бы на
Никитинский ботанический, вместе с кипарисами за оградкой. Неясно только,
каким образом притягивал кактус "живительное" излучение, но Гале идея
понравилась, и через месяц у кактуса появился компаньон.