"Александр Торин. Экстрасенс" - читать интересную книгу автора

когда сортир протекает, и в желудке пусто...

-- Тима, Тима, ужинать.

Это меня... Наконец-то. И куда только сон подевался? Лапы
как-будто энергией налились... Молочные берега, сливки, а на
Западе в магазинах, говорят, целые стойки специальной пищи для
кошек, консервы, печенье ароматризированное. Неужели так
никогда всего этакого не попробую? А есть-то хочется, товарищи.
Еще как хочется... Снилось мне сегодня днем в хозяйском кресле,
что голубя поймал. Жирный такой, теплый. Ах, молоко, белое, с
привкусом порошка, но все равно вкусное.... Ничего, мы еще
поживем. Мурр..

-- Жри, Жри зверюга. Твои дальние родственники в Африке
сейчас задирают зебр и антилоп, а ты, вырожденец, лакаешь
молоко из литрового пакета.

Мы еще посмотрим, кто тут вырожденец. Главное - не
показывать вида и сохранять собственное достоинство. Попробуй
без меня прожить хотя бы пару дней, посмотрим, как тебе будет
работаться без меня, свернувшегося в клубок в углу и поджавшего
хвост себе под лапы. Будешь ты печатать свои бездарные, никому
не нужные страницы на пишущей машинке, посмотришь в пустой
угол, и замучают тебя угрызения совести. Меня не проведешь...

Ну ладно, доставлю тебе приятное. Полежу в темном углу, в
зеленоватых тенях лампы с абажуром, вдыхая запах старых пыльных
книг, кожи, под светящейся в таинственном полумраке картины,
запорожскими казаками с чубами, фотографией старика в
просторной майке, с курчавой шевелюрой и с ироничными глазами.
И закорючки какие-то по бокам нарисованы. Бессмыслица конечно,
вроде абстрактной живописи. То ли дело старые мастера, особенно
фламандские, которые рисовали натюрморты. Там все понятно,
птица это птица, рябчики или фазаны, рыба такая свежая, жирная,
хоть сейчас ее ешь.

Ну вот, все на своих местах. Зеленоватый лучик от лампы
слегка подергивается, висят клубы сизого табачного дыма, стучит
пишущая машинка, и ложатся на стол листы бумаги. А все-таки
жизнь не так плоха. Скоро снег кончится, и наступит весна. А
пока на улице холодно и идет снег, я буду каждый вечер лежать в
углу и, закрывая глаза, погружаться в мечты. Вот если бы только
не этот куцехвостый дурак, который бегает по комнате и стучит
своими когтями по паркету. Он даже не понимает, что когти можно
прекрасно втягивать и ступать неслышно, не раздражая хозяев и
не портя домашнее имущество. И как этого беспородного идиота
только терпят... Но меня это не касается, я выше этих мелочных
счетов. Я украшение дома, как египетский сфинкс, загадочный и
таинственный, приносящий удачу. Я счастлив.