"Роман Терехов. Дневник человека " - читать интересную книгу автора

допрашивавший нас милиционер и для пущей строгости поднял АКСУ.
Я истерично хихикнул: еще документики попроси предъявить!

В следующий момент мне в лицо брызнуло теплым, а глаза заволокло
красным. Мозг удивился необычному звуку, который пуля извлекла из сломанной
кости черепа. Главный мент, задававший вопросы, вдруг рухнул на меня всей
своей тушей. Из вынесенного пулей глаза выбился фонтанчик парящей крови, и
пока тело оседало на меня, успел спрятаться за воротник форменной куртки. Я
безуспешно пытался спихнуть с себя кровящий труп и успешно матерился, пока,
наконец, меня не стошнило. Давно пора. Блевать со скованными за спиной
руками и навалившимся сверху трупом - то еще удовольствие.

Чья-то сильная рука вытащила меня за шиворот из-под трупа. Я встал на
непослушные ноги и носом уперся в здоровенный глушитель. Не увидел -
почувствовал.
- Раз. Два. - не слишком медленно начал отсчет чей-то хриплый
прокуренный и отмороженный голос.
- Не стреляйте! Я знакомый Семеныча, не стреляйте...
- Шаришь... - равнодушно прокомментировал мое заявление все тот же
голос. Запах крови перебил более мощный запах курева изо рта незримого
собеседника.
Глушитель переместился и чпокнул над ухом. Судя по звукам, на заборе
повис успокоенный навсегда зомби.
Неизвестный повалил меня лицом на труп мента. Через минуту оковы спали
с рук и я получил возможность протереть глаза от липкой крови.
На расстоянии вытянутой руки кто-то нарисовал смешное лицо, из тех, о
ком у нас во дворе говорили - 'нос картохой, губы-ласты' и 'лысая башка -
дай пирожка'. Диверсант Кабан собственной персоной, если кто слышал про
шедевры Гоблина. Вместо пирожка носитель лысой башки в любой момент мог
угостить меня 'маслиной'. Смеяться и шутить мне совершенно не хотелось.
Хотелось наоборот, заплакать и убежать. Но ватные ноги супротив пистолета в
ловкой и уверенной лапе никак не рулят.
- Этот - кто? - 'лысая башка' слегка качнула головой влево, где лежал
носом в землю сосед. В лежачем положении мужика удерживал одной ногой
какой-то кавказец в камуфляже и с ментовским АКСУ в руках. Бывший хозяин
ствола покоился под елкой. Ноги в ботинках и серых брюках рефлекторно
подрагивали.
- Это сосед. Он не при делах! - крикнул я. - Отпустите его.
Глушитель чувствительно ткнул меня в лоб - видимо, мое предложение
расходилось с планом 'диверсанта'.
Глупо предполагать, что во двор к Семенычу ходят посторонние люди.
Вооруженные. Которым милицейский наряд израсходовать не в напряг. Эти здесь
точно не чужие, по крайней мере, кавказца я вспомнил. Дело было в N-ске. Я
увозил Семеныча и двух каких-то типов в масках из ангара в промзоне. Потом,
тяжело дыша, наблюдал с бережка, как уходит под воду краденная машина. И
напряженно ждал пулю в затылок. Напрасно. Хотели бы убить - утопили бы
вместе с машиной. Семеныч в черной скатанной шапке набекрень окликнул,
всучил аптечку и приставил бинтовать пропоротый ножом бок этого самого
кавказца. Вместо благодарности тот еще сказал какую-то гадость 'про
медсестричку'. Шутник, блин.