"Роман Терехов. Дневник человека " - читать интересную книгу автора

полезному и научился. Хотя бы как все эти военные прибамбасы зовутся
правильно. А вдруг понравилось - остался бы прапорщиком на складах. При моих
талантах пристраиваться потеплее... Кстати, насчет пристраиваться возникла
еще одна идея. Потом еще одна. Так бывает, когда очень хочется жить. Руки
зачесались взяться за телефон, но это потом, одернул себя, потом. Сейчас
надо живым отсюда уйти. А пока я робко попытался выклянчить хоть один
ментовский пестик под соусом 'на фига вам это барахло, если есть реальные
стволы?
- Смешной какой. - через губу сплюнул лысый. - Взять его с собой вместо
радио? Песни какие знаешь, чудак на букву эм?
- Да, старшой, радыва там нэ ловит нэ фыга... - согласился кавказец,
подгоняя разгрузку. И оба почему-то заржали.

Место 'Нивы' в гараже занял милицейский УАЗик с трупом водителя. В
самом деле, не на улице же ему своей бесхозностью местную публику смущать? К
моему удивлению прицел предназначался не для снайперской винтовки, а
приладился на РПК. Как только троица закончила с экипировкой, меня и соседа
вывели на огород.
Главный приказал облить дерево соляркой, а сам высыпал на грудь
Семеныча горстку наград. Когда успел собрать и как нашел - для меня осталось
загадкой. Затем каждый из бойцов попрощался со старым боевым товарищем.
Вспыхнул погребальный костер.
- Салют последней чести, на! - скомандовал лысый 'диверсант' и вся
троица прицелилась Богу в бороду. И трижды грохнули одиночными. Ну и
правильно, кого им стеснятся, на своей земле боевого товарища в последний
путь провожают.
После чего запрыгнули в машины и отправилась навстречу своей судьбе. Мы
с соседом остались в пустом доме. В гараже выпотрошенный тайник, трупы
милицейского наряда и УАЗик, чье лобовое стекло забрызгано кровью водителя.
В доме тоже образовался красный уголок. А на дворе пылает кострище, аж елки
трещат. Но ничего, до заборов ему далеко, а на крышах соседних домов ледок
местами... Интересно, а пожарные ездят на вызовы? Не, не успеют. Покойся с
миром, Семеныч...

Сосед подобрал свою двустволку, беспечно позабытую у поленницы рядом с
баней и простоявшую там незамеченной никем из сегодняшних посетителей.
- Чего делать будем, Витя? - спросил с некоторым трудом сосед. Мужика
колотило. Отходняк он еще страшнее прихода, это если про коктейль страха и
водки.
- Я пройдусь по хате. Мне... надо. Просьба у меня к вам, Степан
Леонидович, большая. Домой меня отвезти. Я заплачу.
На это он покачал головой: какие, мол, еще деньги?
- Я за машиной. А вдруг еще приедут?
- Не приедут. Эпидемия это. Разбегутся менты своих домашних спасать, а
кому спасать некого, найдут себе занятий и приключений. Без нас. Вояки эти
все верно рассчитали, потому что знают то, чего мы с вами еще не знаем.
Почему я так уверенно рассуждал? Да как-то сама собой уверенность
возникла и окрепла в голове, на основе простого факта: от советской
'ментовки' до Семеныча пять-семь минут езды. Даже на самоубийственный
выстрел они приехали с часовым опозданием. А если их вызвали на первые