"Роман Терехов. Дневник человека " - читать интересную книгу автора

- Ноги в руки и на самолет. Бросай все! Мальдивы, Сейшеллы, Карибы...
- Гаити? - я решил блеснуть эрудицией.
- Х*ити! Любой остров! Не-а! На Гаити не надо. Тут и без Гаити то еще
чудо-вуду будет. Голливуд обосрется от зависти. Ты хоть знаешь... ты хоть
понимаешь, что вокруг происходит? - Стас не шутил и вообще говорил весьма
зловещим шепотом. Наверное, первоначальная пауза в разговоре возникла, когда
он отходил подальше от людей. От разных впечатлительных мАсковских жителей,
сидящих на чемоданах, не для того, чтобы ценности не уперли, а чтобы днище
не прорвало от страха.
- В Москве уже стреляют. Пока сюда ехал пару раз сам слышал. Патрули
повсюду. С рейсами чехарда... Вывозят семьи олигархов и чиновников, сам
видел. В общем, поезжай на тропический остров. Любой. Там климат полезный и
городов нет.
- Постой, Стас! Все так серьезно? - я не удержался и задал глупый
вопрос.
Мой всезнающий одноклассник проявил чудеса терпения.
- Более чем. Мой отец врач. Работает в Склифе[1]. Я ему верю. Он не
знает, что это такое. Он! Никто не знает, понял, да? Информации ноль. Только
наблюдения и догадки. Зараза... она, сука, очень заразная. Какой-то вирус
или что-то в этом роде... воскрешает.... поднимает на ноги трупы людей. Но
самое поганое, животных тоже. Зомби. Нежить. Один укус и ты тоже труп.
Понял? Сотни случаев за сутки - скорая помощь, морги, больницы. И это не
только в Москве, ты понял, нет? У него знакомые по всему миру! Почти во всех
наших миллионниках с ЭТИМ врачи уже столкнулись. Ка-та-стро-фа! Мертвые
восстают и кидаются на живых. Жрут их, нас то есть, понимаешь?! Вакцины нет.
Противоядия нет. И этого сраного мира уже тоже больше нет. Вкурил?
К концу тирады Стас разошелся не на шутку. На крик не сорвался, но был
уже готов к этому. Что-что, а интонации и повороты в телефонных разговорах я
чую неплохо.

- Да-а. Вот он - кирдык. - почему-то я был спокойнее Стаса. А ведь это
у него билет на самолет, а я сижу поддатый и в аэропорт совсем не собираюсь.
Скажите на милость, где я столько чемоданов для тушенки найду? Семеныча со
стволом на борт ваще не пустят. А он без ствола-то и не привык к
загранкомандировкам. А я без него никуда не полечу. Во где слива-то!
Семеныча не пустят! От этих мыслей я глупенько и чуть истерично хихикнул.
- И еще. Запомни и другим расскажи. - продолжал Стас, игнорируя и мои
слова и пьяные смехуечки - Я слышал, мертвяки сильно тупят... тормозят. От
них можно сбежать. Их можно убить выстрелом в голову. Вот менты сейчас и
практикуются. Это важно!
- Ясно. Я верю тебе. Спасибо. Сколько... нам осталось? -
От чего же ты так ссышься, Стас? Настолько, что хорохоришься. Менты,
блин, практикуются! Думаешь, сойдешь с трапа, а там тебя с распростертыми
объятиями примут не вполне живые встречающие?
- Сутки до начала глобальной эпидемии, может двое. И неделя до полного
конца. Не больше. Это не тайна. Завтра объявят по всем каналам. Должны
объявить. Введут войска, объявят карантин, положение или что там у них на
этот случай положено. Если ваше (выделил, сцука!) правительство не кретины и
трусы. Все, мне пора.
- Удачи! - но Стас отключился раньше, и не услышал моего