"Джим Томпсон. Дикая ночь" - читать интересную книгу автора

помощь, и достаточно поздно, чтобы... чтобы в этом был какой-то смысл.
С половины пятого до без четверти шесть. Час пятнадцать минут. Вот
сколько я здесь просижу. Ни больше и ни меньше. Этого не хватит, чтобы меня
убить, но этого хватит, и даже с избытком, чтобы причинить мне вред. Самая
нужная доза для хорошего пинка под зад.
Я должен был с этим смириться - просто расслабиться и ничего не делать.
Потому что, что бы я ни делал, толку от этого не будет никакого. Все равно я
заболею, буду почти полностью выведен из строя, жизнь будет едва теплиться
во мне. И как раз в то время, когда мне понадобятся все мои силы и когда мне
никак нельзя болеть.
Я ничего не мог изменить. Но должен был попробовать.
Расслабиться и смириться - это тоже против правил.
Я ходил взад и вперед, топая и хлопая, разминая свои руки, грея их под
мышками или в паху, даже засовывал их под ноги. Я становился все холодней и
скованней, а в легких было такое ощущение, словно я дышал огнем.
Я взобрался на стол, пытаясь согреть руки под лампой, висевшей на
потолке. Но ее закрывала металлическая сетка, и это была совсем маленькая
лампочка, толку от нее не было никакого.
Я спрыгнул на пол и стал ходить снова. Надо что-нибудь придумать...
Огонь? У меня нет ничего горючего, и все равно бы это не сработало. В таком
положении лучше даже не курить. Воздух стал уже довольно спертым.
Я оглядел ряды полок в поисках... чего-нибудь. Прочитал этикетки на
толстых бутылях: экстракт ванилина, лимонная эссенция... содержание алкоголя
40%... Но я знал, чего это стоит. Согреваешься на несколько минут, а потом
становится еще холоднее.
Меня охватило раздражение. Я подумал: "Господи, какой же ты идиот. Ведь
ты считал себя умным парнем, помнишь? Ты не брал все, что тебе предлагали.
Если тебе что-нибудь не нравилось, ты всегда что-нибудь предпринимал. Заперт
или не заперт - какая разница. Разве что в смысле воздуха. Предположим...
Предположим, ты сел на этот товарняк из Дентона, на груженный мясом
поезд, который мчится без остановки до самого Эль-Рено. Стоит ноябрь, и все
эти чертовы вагоны заперты, так что тебе остается только крыша, где дует
ледяной ветер. И ты не можешь ни умереть, ни спрыгнуть вниз. Потому что ты
помнишь того парня в зарослях у Сент-Джо и цвет травы, на которой он лежит -
убитый за пять или десять центов, или за чашку кофе, или... И тогда ты..."
Я вспомнил. Я не сам придумал этот способ, но он хорошо работает.
Надо свернуться внутри мешка с хлопком - есть такие мешки, куда
собирают хлопок. Длиной в девять футов, сделан из холстины, ты сидишь внутри
и только отворачиваешь краешек, чтобы туда поступало немного воздуха. И
тогда ты дышишь практически тем же воздухом, что снаружи, но тебе гораздо
теплее. Через некоторое время возникает жжение в легких, в груди нарастает
боль, голову ломит. Но ты остаешься внутри, думая о всяких теплых вещах,
теплых и мягких, об уюте и покое...
Разумеется, у меня не было ни хлопкового мешка, ни даже холстины или
большой ткани. Но я мог во что-нибудь забраться, натянуть на себя и дышать
теплом... это могло сработать. Я внимательно осмотрел всю комнату.
Контейнер для яиц? Слишком маленький. Бочка с жиром? Слишком велика:
уйдет много времени, чтобы вытащить лишний жир. Сосуд со сладкой начинкой...
Фляга была полна только на четверть. Я присел и съежился, пытаясь
прикинуть на себя ее объем, - она была маловата, не совсем то, что мне