"Александр Тихонов. Пленник Монолита ("S.T.A.L.K.E.R.") " - читать интересную книгу автора

Глава первая - Боевое крещение

В последнее время я очень беспокойно сплю...
Каждую ночь мне снится один и тот же сон. В нем я иду по жухлой траве,
минуя остовы машин и паутину арматуры. Порывы ветра качают заросли
кустарника. Серые облака закручиваются в спираль. Густеет туман. Через пару
секунд уже неразличимы ржавые "скелеты" КамАЗов...
Лишь ветер, разгоняющий туман, выхватывает из него размытые силуэты, но
я продолжаю идти. Через несколько минут передо мной возникает бетонный
саркофаг ЧАЭС. Туман рассеивается, давая увидеть ослепительную вспышку...
Выброс! Я пытаюсь бежать, хотя и знаю, что это бесполезно...
Неведомая сила поднимает куски арматуры в воздух, окутывая их
голубоватым свечением...
Еще одна вспышка, и я просыпаюсь в холодном поту...


* * *

Зона не прощает ошибок. Не заметил мутанта - смерть. Не спрятался от
выброса - смерть.
У любой ошибки здесь один итог - гибель, но, не смотря на это, сотни
людей рвутся сюда в надежде на легкую наживу. Возвращаются единицы.
Я часто видел в баре таких "возвращенцев" - жалких пьянчуг, желающих
забыть прошлое с помощью спиртного. Они те, кого зона пощадила по одной ей
ведомой причине.
Я много читал в журналах про смелых солдат, глядящих в глаза смерти
сквозь перекрестье прицела, про дерзких сталкеров, про страшных Контролеров.
Я читал все это, а потом приходил в бар и видел отрешенные лица вернувшихся,
и как маленький ребенок, обманутый красивой сказкой, вновь и вновь проклинал
авторов этих статей.
Но однажды все изменилось. В бар пришел широкоплечий человек лет
сорока, и попросил налить всем сталкерам за его счет, ведь сегодня он
"сорвал куш".
Услышав слово "сталкер", посетители уткнулись в свои стаканы, будто за
спиной вот-вот появится эфэсбэшник и арестует за "нарушение секретности",
вроде бы так это у них называлось.
Была не была. Я поднялся из-за стола и осторожно подошел к незнакомцу.
- А вы, правда, сталкер? - Проговорил я с восхищением.
- Конечно. - Он улыбнулся и сделал бармену знак. - Налей этому
пареньку. Меня зовут Артур, если интересно.
Он поднял бокал и прокричал:
- Выпьем за зону, кормилицу нашу!
Все посетители вновь уткнулись в свои тарелки, а сталкер, после
небольшой паузы, обратился ко мне:
- Видишь этот сброд, парень? Думаешь это сталкеры? Нет! А ты знаешь,
что отличает сталкера от таких вот алкашей?
- Нет.
- Риск. Сталкеры живут риском. Пан или пропал. Понимаешь?