"Екатерина Тимофеева, Данила Соловьев. Conmagice " - читать интересную книгу автора

В пыльные стекла восьмиэтажного общежития нетерпеливо стучался ветер.
Он принес с собой сумеречную прохладу, забирая у земли все накопленное за
день тепло и перебирая на все лады шелестящих нот кроны тополей за окном.
Загорелся бледно-фиолетовый свет только-только включенных фонарей, дробясь
на осколки в грязных обветренных лужах.
Я потерла замершие ноги и потянулась, чтобы выключить настольную лампу.
Яркий свет мешал разглядеть темную улицу, назойливо отражаясь в стекле.
Поморгав в первые мгновения, я коснулась лбом холодного стекла. Сырой
тротуар искрился под холодными фонарями. И никого ни тут - у подножия
старого общежития, ни там - на улице, казалось, не было.
Полчаса до полуночи.
Какая скука.
Я потянулась к столу, пытаясь подхватить растрепанную тетрадь, на
которой стоял старый фотоаппарат - моя личная гордость и собственность. Но
ни я - неудобно сидящая на мерзлом подоконнике, ни организованно заваленный
барахлом стол, противостоять силе притяжения не умели. И если я в последний
момент удержалась от падения, схватившись за раму окна, то художественная
стопочка тетрадей плавно поехала вниз, радостными шлепками приветствуя
вытертый линолеум. Последней грохнула "личная гордость".
- З-зараза... - прошипела я, поднимая с пола фотоаппарат.
Повертев его в руках, я немного успокоилась. Вроде цел...
У моих босых ног, ожидая участия, лежали упавшие тетради и исписанные
старыми тестами листы. Охохо... я, тяжело выдохнув, присела.
Из поднятой за уголок тетради, описав дугу, на пол упал какой-то
листочек. Я слегка поманила его пальцем, понукая поползти по полу.
О! То был не листик, то была фотография. Моя личная, одна из первых. Я
и забыла про нее совсем...
Плюнув на уборку, я присела на стул. На снимке, который я держала в
руках, не было ничего особенного. Сделанный обычной цифровой камерой, он
изображал лес. Обычный утренний лес. Когда-то - года четыре назад - мы с
родителями туда ездили. Там было хорошо...
Я бросила взгляд на кучу макулатуры на полу, на темную улицу за
стеклом, и, вновь посмотрев на снимок, мечтательно прикрыла глаза.
...Холодный утренний ветер резко хлестанул по глазам, заставляя их
открыть. Ну, чем не чудо? Я радостно пошла по лесу, в котором оказалась.
Свободному, раскинувшемуся во всей своей мощи. С высокими, скрипящими от
ветра деревьями и травой, почти не тронутой людьми.
Ну, почти.
Широкая асфальтированная дорога серой лентой прорезала строй деревьев,
ясно давая понять - люди здесь были. И не мимоходом.
Я выбралась на трассу, продолжая вертеть головой по сторонам. Хорошо в
лесу с утра, но...что это?!
Черная гудящая точка стремительно выросла и все больше стала напоминать
человека. Человека на мотоцикле. В моем персональном мире...в моем
персональном мире?!
Но, наверное, задавать вопросы, когда на тебя летит псих на мотоцикле
на бешенной скорости - не самая умная мысль.
Человек резко ударил по тормозам и вылетел вперед, налетев прямо на
меня. Больной удар по затылку пришелся очень кстати, начав выводить меня из
этого мира, а удар шлемом по лбу только помог.