"Владимир Флеров. Загубленный хутор (Невероять)" - читать интересную книгу автора

Читатели "ТМ", наверняка, помнят автора двух материалов - "Парапсихология
в современной Германии" (№ 11 за 1993 г.) и "Живет ли душа после смерти?"
(№ 11 за 1995 г.). Сегодня публикуем его новые статьи, касающиеся двух
сторон нашего бытия - зла и добра.

Владимир ФЛЕРОВ, доктор медицины
г.Франкфурт-на-Майне (ФРГ)

ЗАГУБЛЕННЫЙ ХУТОР

Этот рассказ я услышал в Минске незадолго до освобождения его советскими
войсками весной 1944 г. Город утопал в грязи, шел мокрый снег, редкие
прохожие спешили домой до наступления комендантского часа. Возле дома, в
котором я жил, два брата, вечно пьяные, держали довольно уютную закусочную,
куда я и направился с целью поужинать и, главное, посидеть в теплом
помещении перед тем как ложиться спать в нетопленной комнате. Почти все
столики были заняты, братья-хозяева шныряли между ними с тарелками и
стаканами, туман табачного дыма, смешанного с алкогольными парами, висел
над шумными гостями.
Не успел я попривыкнуть к обстановке, как ко мне подсел мужчина
неопределенного возраста - с черной повязкой на левом глазу, в порванном
кожушке и стоптанных грязных сапогах. "Иван", - представился он, и мы
заказали что-то вроде ужина и по стакану самогона. В Белоруссии тогда пили
самогон только стаканами: он был немного слабее водки, часто сильно вонял
сивухой, но от него на другой день не болела голова.
Выпив, мы разговорились. Иван приехал из маленького села в районе Пинска
на заработки. Он - гармонист, хочет играть в какомнибудь ресторане, даже у
немцев, гармошку оставил у друга. Я не стал дальше расспрашивать. Может, он
партизанский разведчик или просто спекулянт, каких тогда было немало в
Минске, но все же полюбопытствовал, где он потерял глаз.
- Долгая история, - отмахнулся Иван, - да ты и не поверишь.
- Почему ж не поверю? Идет война... Да и до нее всякое бывало...
- Конечно, бывало, - согласился он, - а в нечистую силу веришь?
Надо сказать, я всегда интересовался таинственными и необъяснимыми
явлениями и теперь почувствовал, что услышу интересную историю. Нужно было
только не спугнуть собеседника.
- В какие-то силы верю, но чтобы они выбивали глаз?.. Уж это ты должен
рассказать!
- А еще пару стаканчиков закажешь? Твоя выпивка - мой рассказ!
- Идет! Только не очень-то ври!
- Ну так вот, слушай. Наше село стоит на речке Ясельде, севернее Пинска.
Кругом дремучие леса, болота. Всякой живности в лесах, да рыбы в речке хоть
отбавляй... У вас тогда была коллективизация, чистки, а у нас тишь да
гладь, да Божья благодать. Пока вы нас не "освободили".
Вот только скука... Хотя я и не очень-то скучал. Сам знаешь, гармонист -
первый парень на деревне. Хлопцы угощают, девчата так на шею и вешаются. Да
к горилке я здорово пристрастился. Батька давно умер, а мать
поворчит-поворчит, а там и опохмелиться приготовит...
Однажды я проспал почти целый день, мать ушла к соседям. Проснувшись,
выхожу на околицу и раздумываю, куда бы податься. Уже стемнело, люди