"Юлия Токтаева. Рокада. Подорожник" - читать интересную книгу автора

Julia Toktaeva 2:5052/12.29 24 Sep 00 13:34:00

Р О К А Д А

Подорожник

Я шел легко. Мягкий мох пружинил под ногами. Воздух был на-
полнен запахом хвои, пеньем птиц и дыханьем теплого ветра. Голова
немножко кружилась, ведь я всего лишь час назад вернулся из горо-
да, где проучился целый год. Я ходил по гулким коридорам универ-
ситета, по узким серым улочкам города, среди высоких стен, тонких
башен, не понимая, чего же мне не хватает. Вокруг было столько
всего нового, что для мыслей о доме времени почти не оставалось,
но, когда закончился второй семестр, я сразу сорвался сюда. А те-
перь вот и из дома сбежал, хотя мама бросилась собирать на стол,
отец пошел по деревне созывать всех в гости, Кори, как всегда,
первым узнав о моем возвращении, сразу повис на мне, завалив воп-
росами. Hо мне нужно было отметить возвращение по-своему. Иначе я
не мог. Быть дома и не прийти поздороваться с рокадой было немыс-
лимо.
Я был странным. Почему-то я единственный сохранил детское
благоговение перед дорогой, в то время как всем моим приятелям
давно наскучили походы сюда. Очарование тайны рассеялось, удиви-
тельное стало привычным. Рокада была такой же частью мира, как
лес и горы, озера и поля. Она была так же стара, как они, так же
незыблема и обычна.
Hо не для меня.
Идти оставалось совсем чуть-чуть. Я по-
чувствовал, что волнуюсь. Корабельные сосны шумели над головой,
приветствуя меня. Я запрокинул вверх лицо. В небе плыли облака.
Пики сосен тщетно пытались дотянуться до них, задержать. Странни-
ки небес были свободны, они не знали границ. Я же подходил к ро-
каде.
Ветви можжевельника раздвинулись, и я увидел ее. Подошел,
опустился на колени и прикоснулся к нагретым солнцем камням.
Иногда мне казалось, что дорога живет. Я ложился на горячие
камни, и мне чудилось, что я слышу, как бьется сердце рокады, как
по невидимым жилам бежит ее кровь. Все это было, конечно, игрой
воображения. Рокада была сложена из камней, древних, гладких, ни
в одном до сих пор не появилось ни малейшей трещинки. Рокада была
плодом рук человеческих. И все-таки жила.
В детстве у нас проходили здесь все игры. Услышав впервые
рассказ о рокаде, мы примчались сюда. Мы метали камни и востор-
женно вопили, глядя, как они мгновенно сгорают над дорогой в не-
видимом огне. Мы старались бросать свои камни одновременно, и
слушали треск и гул проснувшейся на миг дороги, а самые глазастые
успевали углядеть вокруг исчезнувшего без следа булыжника светя-
щиеся голубые прожилки.
Однажды мы придумали сделать подкоп. Hо сколько бы ни рыли,
всегда натыкались на гладкий белый камень. А потом возня с доро-