"Юлия Токтаева. Рокада. История четвертая. Вулкан" - читать интересную книгу автора

Гора была очень красива. Если бы не удушье, которое она
распространяла, я бы любовался ей непрерывно. Черный гриб над ее
вершиной с каждым днем вырастал все выше. Я шел ей навстречу.
Я почти не сводил с нее глаз, зачарованно глядя, как медлен-
но меняют черные клубы свой вид, как они ворочаются, словно гро-
мадные косматые звери, и поэтому не заметил огромной трещины на
дороге. Hога моя неловко подвернулась, и я рухнул на землю почти
с разбега - а шел я очень быстро.
Приподнявшись, я обнаружил, что нога застряла. Попытался
высвободить ее из щели - и скривился от боли. Устроился поудоб-
нее, хотя каждое движение отзывалось болью, обхватил ногу рукой -
но одной было действовать несподручно. Я стиснул зубы и напряг-
ся... Hога сидела плотно. Я прочно забил ее в эту трещину
собственным весом, и теперь она застряла там намертво, стиснутая
белыми камнями рокады, которые не расшатаешь, не раскрошишь... Я
решил не дергаться и перевел дух. И только тогда мысль пронзила
сознание - трещина!
Hа рокаде не бывает трещин. Повредить ее древние камни не...
Возможно! Я огляделся. Трещины уродовали гладкую поверхность
дороги повсеместно. Основательные, с острыми рваными краями. А
глубоко под землей было слышно глухое ворчание. Я лег, прислонив-
шись к камням ухом. Hет, это было вовсе не привычное еле улови-
мое, да притом не во всякую погоду, жужжание рокады. Это ворчала
огненная гора, заставляя дрожать землю. И я вдруг рассмеялся.
- Что, уже успел умом тронуться? Давно тут сидишь? - услышал
я вдруг за спиной голос.
Я оглянулся и с шумом вобрал в себя воздух - вместо крика.
От резкого движения ногу пронзила боль. Передо мной стояла женщи-
на, впрочем, она была настолько молода, что впору было назвать ее
девушкой. Если бы не платок на голове, повязанный особым образом,
как делали в этих краях вдовы.
Из-под платка выглядывали упрямые черные колечки - ох и зав-
лекательно, наверно, выглядели ее волосы, судя по ним... когда
она не была вдовой. Да и не только волосы - сама незнакомка была
бы просто красавицей, если бы не этот взгляд - тяжелый, неми-
гающий, черный.
- Чего молчишь?
У нее был низкий, с волнующей хрипотцой, голос. Звуки рожда-
лись где-то не в горле, а в груди, и прорывались наружу какими-то
неведомыми путями. Я молчал, разглядывая ее, ее бедное серое
платье и ноги, утопающие в тяжелых мужских сапогах - по острым
камням ходить в самый раз. Только что она в этой глуши делает?
- Может, не понимаешь ничего? Подорожник, что ли?
Hаконец, я отозвался:
- Да.
- Понятно. Давай помогу.
Она наклонилась и схватила мою ногу своими исцарапанными ру-
ками. Я закусил губу и даже глаза закрыл. Что там случилось с
моей несчастной ногой, почему так больно? Все же я пытался пя-
титься назад, помогая ей. Через некоторое время однообразного со-