"Татьяна Томах. Ловчий тумана " - читать интересную книгу автора

снаружи меньше заразы нахватаетесь? Думаете, эти тряпки Вас защитят? - он
презрительно ткнул в защитный костюм Грифа; махнул рукой; уверенно ухватил в
кулак узкое горлышко бутыли. - И потом, ну скажите честно, - глаза
Наблюдателя, неожиданно цепкие для кукольно пухлого личика, уставились на
Грифа: - Вам не наплевать, годом больше или меньше этой паршивой
стерилизованной жизни, а?
Раньше Гриф послал бы его подальше - хотя бы потому, что в обычае
Наблюдателей было устраивать подобные проверки, а потом строчить длинные
кляузы о несоблюдении устава в Управление. А теперь ему, действительно, было
наплевать.
- Вы бы, господин Ловчий, чтоб тут какой грязи не натрясти, лучше
верхнюю одежду сняли. Да и масочку тоже, - предложил Наблюдатель, осторожно
расставляя доверху налитые стаканы. - Или что, уже не замечаете, второй
кожей приросла?
Гриф вздрогнул - и заметил заинтересованный взгляд Наблюдателя,
ухвативший его движение, как кошка - зазевавшуюся мышь.
Именно так - слово в слово: "второй кожей приросла?" - говорила Инга,
когда он иногда забывал сразу снять маску.
А еще Гриф не любил, когда его называли Ловчим. Будто пса. Или
охотничью птицу, приученную срываться в небо только по дозволению хозяина,
бить указанную им добычу и послушно возвращаться на хозяйскую перчатку.
Хотя, кем они еще были, очистители, как не дрессированными псами и ловчими
птицами Управления.
- Ну что, Ловчий, - Наблюдатель разглядывал Грифа, не то издеваясь, не
то провоцируя. Гриф молчал. - Выпьем за будущее? За будущее для нормальных
людей, а?
Гриф сдержанно кивнул, поднимая стакан. Тост был обычен, традиционен.
На редких официальных праздниках Управления президент поднимал первый бокал
именно с этими словами.
Первый глоток жидкости, отдающей кисловатым духом перебродивших яблок,
был прохладен и мягок, второй - неожиданно опалил глотку. Гриф медленно
вдохнул, прислушиваясь, как внутри распускается огненный цветок, согревая
усталое тело и сжигая дотла напряжение и тревогу. Во рту остался привкус
горечи и меда.
- Что, хороша? - Усмехнулся Наблюдатель, с хрустом впиваясь зубами в
тугой бок огурчика. - А Вы - местное, не местное... Тут вопрос, кто
нормальные, а кто нет, - утерев ладонью рассол с подбородка, он выжидающе
посмотрел на Грифа, и тот с запозданием понял, что вопрос относится к словам
тоста. Попахивало провокацией.
- Хороша, - сказал Гриф, щедро плеща из бутыли в оба стакана: - На
меду, значит?
- Ай да Ловчий, - рассмеялся собеседник, - Ай да... Да не проверяю я
Вас. Больно надо. Давно хотел на Вас взглянуть, знаете. Ловчий, который
настолько паталогически честен, что даже ни разу не солгал своим будущим
жертвам. Некоторые говорят - псих. Ну да мы все тут немного психи. Ну
давайте - за психов! Не чокаясь.
Наблюдатель выпил, склонился к Грифу:
- Знаете, почему? Потому что у нас нет будущего. У нас, элиты; золотого
генофонда; драгоценным крупинкам, выбранным из миллиардов, тех миллиардов,
которые без раздумий были брошены умирать... А теперь у нас нет будущего...