"Александр Торин. Экстрасенс [NF]" - читать интересную книгу автора

конец социализма был вызыван нефтяным кризисом, войной в
Афганистане, или вконец подорвавшейся на Олимпиаде 80-го года в
Москве социалистической экономикой. Они будут писать статьи и
книжки, утверждая с умным видом, что всему виной была
историческая, давно назревшая и готовая прорваться зеленым
гноем сквозь набрякшую тоненькую оболочку, необходимость. Они
будут гадать о том, как и почему именно Горбачев пришел к
власти, хотел ли он коренных преобразований или попросту не
смог удержать штурвал вышедшего из-под повиновения огромного
разваливающегося государства, которое как паровой каток
покатилось по склону, давя и увлекая за собой незадачливого
водителя и пассажиров. Когда я слышу всю эту ерунду, я просто
усмехаюсь в усы и на мгновение прикрываю глаза. Я-то знаю, что
все началось тогда, зимним вечером, когда на улице мела метель.
Все случилось из-за огромного черного таракана, так не вовремя
выползшего из своей щели в подвале старого здания Московского
университета. Жалко его, беднягу, дамочка эта вскоре его
раздавила и даже того не заметила. Hо это все уже в прошлом.
Устал я, ужасно устал. И даже весенние краски,
подтаивающие сугробы, жирные голуби и пробегающие окрестные
кошки перестали меня радовать. И с чего они сволочи только
жиреют, эти глупые птицы? Мне бы покоя, чтобы тикали часы на
стене, клубился табачный дым и горела под зеленым абажуром
старая лампа. Ведь было все это, было... Hу, да видно не
вернуть мне уже этого на своем веку, дует на улице противный
промозглый ветер, облетают жухлые осенние листья и кто еще
знает, чем это все закончится, да и закончится ли...
И зачем только все это началось. И кто их об этом просил,
что им не сиделось?

Глава 1. Кот.

И зачем только все это началось? И кто их об этом просил,
что им не сиделось? Какая жизнь была, спокойная, размеренная.
День изо дня тикали часы на стене. Как сейчас помню, светит
зеленоватым лучиком настольная лампа, пахнет старой кожей,
отблескивают золотом переплеты старых книг. Я украшение дома,
как египетский сфинкс, загадочный и непонятный, лежу на диване,
хозяин перебирает бумаги на столе, что-то черкает ручкой. Время
неторопливым, вязким потоком течет мимо меня, медленно сползая
в вечность, как густая сметана со стенки эмалированного
прохладного алюминивого бидона... Если бы не этот Белка....
И имя-то у него несуразное, женское, и весь он какой-то
нескладный. Ох, не люблю я этих собачьих слюнявых штучек. Уж
как бросится к хозяину, как начнет лизаться, язык мокрый,
отвратительный. А эти глупые, нелепые движения куцым хвостом?
Уж я понимаю, хвост бы был как у меня, пушистый, серый,
шерстинка к шерстинке, а то посмотреть не на что. Одно
недоразумение, как у крысы, куцый, такой хвост бы в детстве
обрубить. И чего его дармоеда терпят, гнать бы его в шею. И шум