"Юрий Трифонов. Путешествие" - читать интересную книгу автора

столу заграничный шариковый карандаш.
Я поблагодарил его и вышел, сказав, что подумаю. Молодой человек, молча
присутствовавший при нашем разговоре, вышел вместе со мной в коридор. Мы
стали спускаться по лестнице.
- Вам нужны впечатления? - спросил молодой человек неожиданно.
- Ну конечно! - сказал я. - В том-то и дело, что мне нужны впечатления,
черт бы их побрал! Я остался совершенно без впечатлений. Это как-то глупо
звучит, но это так.
Мне было немного стыдно: я как будто признавался в том, что оказался
без денег, и просил в долг. Но молодой человек искренне хотел помочь, я
это чувствовал.
- Если вам нужны впечатления, - сказал он, - тогда вовсе не обязательно
ехать куда-то далеко, в Тюмень или в Иркутск. Поезжайте поблизости, в
Курск, в Липецк, там не менее интересно, чем в Сибири, ей-богу.
- Вы так думаете? - спросил я, втайне обрадовавшись. Он высказал мои
собственные мысли. - Конечно, вы правы: дело не в километрах...
Когда я вышел на улицу, солнечный полдень был в разгаре. Перед входом в
кинотеатр стояла толпа. Я прошел через толпу, повернул налево, миновал
памятник, возле которого всегда стояло несколько провинциалов в длинных
пальто с фотоаппаратами в руках, и пошел вниз по широкой улице. Навстречу
мне двигался густой и медленный, весенний поток людей. Я всматривался в
лица, бесконечно возникавшие передо мной и исчезавшие сзади, за спиной,
исчезавшие бесследно, для того чтобы никогда больше не появиться в моей
жизни, и думал: зачем ехать в Курск или в Липецк, когда я как следует не
знаю Подмосковья. Я никогда не был в Наро-Фоминске. Не знаю, что такое
Мытищи. Да и в самой Москве есть улицы и районы совершенно мне неведомые.
Через полчаса я вышел из троллейбуса возле своего дома. На углу Второй
Песчаной, где находится диетический "Гастроном", я остановился и поглядел
кругом: я увидел сквер с нагими деревьями, сырые ветви которых искрились
на солнце. На скамейках, расставленных кольцом вокруг фонтана, сидели,
подставив солнцу лица, десятка четыре пенсионеров, стариков и старух. Они
сидели тесно, по пятеро на скамейке. Я не знал никого из них. Солнце
ласкало их старую, в мешках и складках кожу. Некоторые из стариков
улыбались, лица других казались окаменевшими и тупыми, некоторые дремали.
Постояв немного, я направился к своему подъезду, сел в лифт и поехал на
шестой этаж. Там, на шестом этаже, из квартиры напротив вышел Дашенькин,
мой сосед. Он молча протянул мне свою руку, всегда немного дрожащую, и
побежал вниз по лестнице. Он всегда торопился, ходил сутуля плечи, и в
глазах его тлела какая-то безумная озабоченность. Он работал жестянщиком в
трамвайном депо. Его соседка по коммунальной квартире считала его
сумасшедшим и написала заявление в психдиспансер с требованием, чтобы его
забрали. Несколько дней назад она пришла ко мне и попросила тоже написать
заявление или хотя бы подтвердить, что Дашенькин изводит свою жену и
дочку, ученицу третьего класса, нескончаемыми скандалами. Шум скандалов и
даже драк доносился в мою квартиру часто, иногда соседка, ее муж и
Дашенькин с криками выскакивали на лестничную площадку, что я и
подтвердил. Потом спохватился: зачем я это сделал? Ведь человека могут
действительно забрать в больницу. В тот же вечер я пошел к соседке и
попросил вернуть заявление, мной подписанное, но она сказала, что уже
отослала его. Она успокоила меня: Дашенькина не заберут, только попугают.