"Александр Трошин. Выбор альтернатора " - читать интересную книгу автора

на шерсть торгаши меня не интересовали. Подозрительно косившиеся на мою
особу стражники в кожаных латах поверх коротких туник по понятным причинам
тоже. Старики и дети не подходили однозначно: с первыми трудно
разговаривать, а на вторых банально не напасешься золота.
Наконец появился подходящий субъект - одетый в просторную меховую
куртку без рукавов и в обшарпанные кожаные штаны немытый варвар
приблизительно моих лет и комплекции. Его не тронутое печатью Оксфорда лицо
обрамляли густые, спутавшиеся волосы до плеч.
- Коннитива, уважаемый. О-генки дес ка? - поздоровался я с этой
пародией на нездорового хиппи, когда он поравнялся со мной.
- Чего? - спросил варвар, дохнув на меня чесночной похлебкой.
Я повторил более доступно.
- И тебе здоровья, - подумав, выродил он, явно намереваясь благополучно
проскочить мимо.
Я достал радостно блеснувшую на солнце монетку и, подбросив ее в
воздух, спросил:
- Не подскажешь ли изголодавшемуся путнику, где два достойных
джентльмена могут утолить голод и немного поговорить?
Правильно меня поняв, он огляделся по сторонам, удовлетворенно хрюкнул
и кивком предложил проследовать в заведение, украшенное живописной вывеской
с грубо намалеванной бутылкой в обрамлении сосисочной ленты.
В полутемном прохладном помещении я повелел скучающему хозяину
распорядиться насчет обеда и. потащил нового знакомого за дальний стол,
сработанный из неотесанных досок. Хозяин резво приволок на большом подносе
тарелки с ароматным рагу и большие кружки с разбавленным древесным спиртом,
который он гордо обозвал пивом, дождался платы, покусав монету, отсыпал мне
горсть медяшек и бесшумно удалился.
С удовольствием понаблюдав, как мой новый знакомый смачно пожирает
пищу, запивая ее дрянным напитком, 'я решил, что мой аппетит уже достаточно
испорчен и настало время перейти к беседе.
- О юный туземец, - как можно тактичней начал я диалог, - как звать
тебя?
- Сефер, - подумав пару минут, выдохнул варвар. - А тебя?
- Фенрир, дружи...
Сефер в немом ужасе вытаращил на меня зенки, стремительно побледнел и
тихо сполз на пол. Странный какой-то...
- Э, что-то не так? - поинтересовался я.
- Фенрир?! - осипшим голосом прошептал автохтон. - Живущий в закрытых
смертным горах севера и превращающий мир в прах черным дыханием? Мазоку?
Здрасте, приехали!
Ну да, зовут меня Герберт-Генрих-Генри Озолиньш, и это гордое имя с
детства ласкает мой слух с нежностью наждачной бумаги. После него, скажите,
что такого неприличного в прозвище Фенрир? Чего же сразу обзываться?
- Нет, - осторожно отказался я от предложенной чести быть демоном. - Мы
просто однофамильцы, атак у нас ничего общего.
- Правда? - усомнился в моей искренности Сефер. - А вдруг ты лжешь?
- На хрена? - не понял я.
- Чтобы забрать мою душу! - выпалил собеседник.
Железный аргумент, однако... Логика, конечно, хромает, но возразить-то
по большому счету нечего.