"Сергей Петрович Трусов. Искажение (Фантастическая повесть)" - читать интересную книгу автора

- Ладно, тебе скажу. Я собираюсь эмигрировать в Америку.
- Куда?! - Виктор по пояс высунулся из-под одеяла.
- В Америку, - с достоинством повторил Борис.
- Зачем? - опешил Виктор, но потом сообразил. - А... Ну да, конечно.
И когда же?
- Не знаю, - пожал плечами Боря. - Сначала надо английский выучить.
В комнате снова произошло какое-то искажение. Почудилось, будто за
окном общежития зашумела одна из нью-йоркских авеню, завыли полицейские
сирены, захлопали двери супермаркетов. Невиданные горизонты открылись
перед мысленным взором Виктора, и он подумал, не махнуть ли ему тоже. В
Америку.
Впрочем, он быстро опомнился. Возможно, Борю там и ждали, а Виктору
там делать было нечего. Не пройдет номер. Да и что он знал об Америке?
Небоскребы... кадиллаки... кока-кола... негры и полиция. В общем,
сведения, которыми располагал Виктор, не позволяли ему сделать
окончательный выбор. Но все же ветер перемен, не имеющий четкой
географической направленности, ворвался в уставшую душу и принялся там
завывать и свистеть, маня хозяина в дальнюю дорогу. С похмелья такие
ветродуи особенно волнительны.
Виктор взглянул на Бориса. Тот сидел, выставив подбородок, и с
мечтательной отрешенностью смотрел в окно. В его глазах отражалась
Америка. Небоскребы... кадиллаки... кока-кола...
- Да, - вздохнул Виктор. - Везет же людям.
Эмигрант посмотрел непонимающе.
- Ты это о ком?
- Да так, - пробормотал Виктор. - Не о нас с тобой. А вообще.
Подай-ка мне сигареты.
Борис поднялся и протянул сигареты, спички и консервную банку.
Зловещим душком повеяло от этих предметов, и он в момент вытеснил из
комнаты удушливый смог американских городов-гигантов. Вспомнив ночной
визит, Виктор с сомнением покосился на измятую пачку и пожалел, что Боря
не курит.
Но жизнь шутка коварная. Преподнося сюрпризы один другого хлеще, она,
в конце концов, может так запутать человека, что он, прекрасно сознавая
опасные последствия своих шагов, будет с упорством идиота двигаться в
прежнем направлении. Впрочем, быть может, у него и нет иного выбора, даже
несмотря на обилие манящих возможностей.
Виктор закурил, сделал затяжку и прислушался к себе. Все по-прежнему,
никаких новых ощущений.
- Слышь, Борь, - сказал он. - Пришлешь мне оттуда пачку "Мальборо"?
- Хорошо, - ответил Боря. - Пришлю.
На том и порешили. С Америкой можно было и закончить, но Виктор никак
не мог отрешиться от призрачных видений дикорастущих пальм, ярких пивных
банок и шикарных оффисов из стекла и бетона. И не потому, что они его
притягивали, как заграничные тряпки десятиклассницу, а просто чертова
память опять зашкворчала, готовясь плеснуть чем-то горячим.
"Что там такое? - недоумевал Виктор. - Может, Ночные Братья плели
чего про Америку? Нет, вроде. У них там своя заграница, почище Бориной..."
А память продолжала глухо бурчать и волноваться, намекая, что вот уже
сейчас она задаст.