"Юлия Тулянская. Я вам пригожусь" - читать интересную книгу автора

балконов его дома - его крепости.
Стоял холодный, темный и дождливый вечер пятницы в начале ноября. Леня
прополоснул носки, сбросил свитер и решил прибраться у себя на кухне. Он
даже вынул из ящика рулон мусорных пакетов. В микроволновке уютно
разогревалась пятничная пицца. Одновременно с сигналом микроволновки
раздался звонок мобильника - дочкин рингтон. Стоя с рулоном пакетов в одной
руке и телефоном в другой, Леня благодушно спросил в трубу: "Что, Настена?"
В ответ он услышал полный ужаса дочкин визг: "Папа, помоги! Папа! Мы с
Ленкой... нас тут..." и голоса матерящихся и ржущих парней или мужиков -
судя по звуку, не меньше троих.
- Настя, ты где? Настя!! - закричал Леня. - Где ты?
- Я в роще, в роще! - пронзительный голос дочери резанул по ушам, а
дальше удар, треск и обрыв связи. Видимо, телефон у Насти выбили из рук.
- Дура... малолетка... Господи... роща, какая роща... куда ее
понесло... на ночь глядя, в темень, в дождь... Господи, помоги...
кто-нибудь, помоги... - беспомощно бормотал Леонид. Он заметался по
квартире, натягивая мокрые свежепостиранные носки и свитер. Позвонить в
милицию? Поднять на ноги бывшую жену? Почему девчонка не позвонила ей?
Дурацкий вопрос - что может сделать женщина? А сам-то он что может сделать?
Вызвать такси и ехать - куда? В городе не было места с официальным или даже
сленговым названием "роща", или Леня о нем просто не знал. Рощи как таковые
были на окраинах, но окраины города тянулись на много километров вокруг
центра мегаполиса. Дом бывшей жены находился в микрорайоне Лыскино, там тоже
были какие-то рощи, конечно, и овраги...
Леня набрал номер бывшей жены.
Ответа не было, и он вспомнил, что по вечерам пятницы Лариса ходит в
бассейн и отключает телефон.
Не соображая, что делает, и чем это поможет Насте, набирая каждую
минуту ее номер и слыша "Абонент недоступен", Леня запихал в карман джинсов
размененную пиццей тысячу (может, придется ловить мотор), сунул ноги в
летние туфли и выбежал в подъезд. На крыльце мокрый снег с дождем ударил в
лицо. Перед ним лежал миллион возможных дорог, и шанс найти дочь примерно и
равнялся одному к миллиону. За время, пока он ищет ее в "рощах", с ней может
случиться все, что угодно. Если уже не случилось. Леня дико озирался по
сторонам, а у соседнего подъезда три мужика мирно курили у старой иномарки.
Неожиданно снег и дождь утихли, и кто-то тронул Леню за локоть. Обернувшись,
он увидел ту самую пожилую художницу (так он называл ее мысленно), которая
забрала у него ключ. На ней были джинсы, ветровка и свитер, а полуседые
волосы были заплетены в толстую косу. Женщина была настолько некстати, что
Леня выругался, помянув чью-то мать.
- Вам нужно попасть в рощу, молодой человек? - глядя снизу вверх
блестящими синими глазами, спросила "художница", не обращая внимания на
обсценную лексику.
- Откуда вы... - задохнулся Леня.
Дама энергично кивнула.
- Время терять не будем. Пойдемте... - она протянула худую руку,
похожую на птичью лапу, и вцепилась в Ленин локоть.
- Вы рехнулись, мадам! - Леня раздраженно вырвал локоть из ее хватки. -
Мне надо брать такси, я не знаю...
- Скорее! - голос женщины прозвучал властно и гневно. В этот момент ему