"Александр Тюрин, Александр Щёголев. Программируемый мальчик ("Клетка для буйных" #2, дилогия)" - читать интересную книгу автора

только портит, портит, портит...
- Может, у него координация движений нарушена? - Мама потянулась к
популярной медицинской энциклопедии. - Наверное, у него не получается не
ломать и не пачкаться. Давай, найдем ему хорошего платного невропатолога.
- Платного? - недобро переспросил папа. - Да он еще летом был
совершенно нормальный! Что ты всюду болезни ищешь, дура? Сопляк распустился
совсем, а я за это еще плати. Я сам буду его лечить - бесплатно, ремнем. И
делать это регулярно, а не только когда выведет из себя.
Мама заявила энергичный протест:
- С твоим "лечением" он совсем дебилом станет. - И срочно переменила
тактику: - Сашенька, милый, ну ты же самый последний в классе! Даже Петя
Жаров и то лучше тебя учится. Неужели ты действительно такой глупенький?
- Почему я самый последний? - резонно возразил Токарев. - Чернагу
Матильда вообще выгнала и сказала, что на алгебру больше не пустит.
- Другого идиота не мог для сравнения подобрать! - взорвалась мама. -
Не говорила я тебе, но теперь скажу для полной ясности! Дотянут тебя до
аттестата, а там выпрут. И пойдешь ты в грузчики или в дворники.
Папа внушительно произнес.
- Дело не в профессии, а в человеке. Я, например, тоже путягу кончал.
Просто надо иметь цель в жизни и идти на все ради нее. Тогда и будешь на
хорошем месте да на хорошем счету. Администратором, менеджером... или
каким-нибудь режиссером, продюсером... А ты, Александр, по-моему, собрался
всю жизнь мусор за другими подбирать. И будут тебя даже в пятьдесят лет
посылать за водкой, как мальчишку. Имей в виду.
Мама внезапно догадалась:
- Отец, ты посмотри на его лицо, он же нас не слышит! - Некоторое время
она мучительно рылась в кармане халата. Нашла платочек и промокнула глаза. -
Нет, ничего у нас не выйдет. Может, в самом деле отправить его к твоей
матери в Псков? Там ему легче будет, там все такие... Сашок, зайка, поедешь
к бабуле?
Сашу терзала только одна мысль, поэтому он откликнулся не совсем
впопад, зато очень искренне:
- Па, нельзя меня ремнем, честное слово. У меня же талант! Ты просто не
знаешь...
А папе, очевидно, уже надоел этот разговор. Он вновь взялся за газету,
улыбнувшись:
- Никто не спорит, есть у тебя талант. Ломать и портить.
Токарев не стал вступать в пререкания. Странным взглядом всматриваясь в
любящих родителей, он попятился в свою комнату и подумал...


3.

"...Жуть, до чего они изменились! Мама... Папа..."
Я повернулся на бок и взглянул на часы, мерцавшие рядом на тумбочке.
(Настенные давно уже упали, просвистев рядом с моей головой.) Лучше бы не
смотрел: почти полночь. Отец мощно выдувает арию за арией маме в ухо, а я за
последние два месяца будто спать разучился.
В комнате - полный порядок. Полка с учебниками на полу. Люстры нет, с
ней я перво-наперво разобрался. Книжный шкаф стал инвалидом: без стекол, без