"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу автора

направился к ручейку.
- Там же воды по колено!
- А мне и этого хватит! - донеслось до меня уже из-за кустов.
Везет же некоторым... А я вот так не могу! Хотя купалась я, а не просто
плескалась у воды, очень давно. Так... украл тот бандит меня... а еще три
дня по лесу шастаю... Ого! Да я почти целую неделю не купалась! Мда, хорошо
еще, что пиктоли не потеют (спасибо ящероподобной ипостаси!), а то б такой
аромат от меня исходил... С другой стороны, белье же грязное, а в лесу
чистое днем с огнем не найдешь. Вот и говори потом о романтике путешествий.
Да какая тут, собственно говоря, романтика? Плестись по бездорожью,
переползать овраги, проваливаясь в грязь едва ли не по уши, спать на
холодной земле под пристальным вниманием всяческих насекомых, так и
норовящих занять место под солнцем, точнее под одеждой, питаться практически
подножным кормом, да еще и с нарушением режима (что-что, а вот прием пищи
дома был строго по расписанию и рациону - папа всегда говорил: "Завтрак
съешь сам, обед раздели с другом, а ужин отдай врагу!", маман при этом
добавляла: "Но человек себе и друг, и враг, так что ешьте все". Хотя на ужин
мы все же никогда не объедались. А тут получается, что ем через раз, большую
часть вечером: завтрак собирается по принципу "что осталось от ужина, да и
некогда рассиживаться", обеда как такового и нет, зато на ужин целая
церемония!), обрастать грязью дальше некуда, сменную одежду на все дни
путешествия не наберешь и прочее, прочее, прочее - вот она, вся романтика
дорог. Больше всего меня достает, иных слов и не найду - отсутствие
возможности стать чистой. Мне, чтобы вымыться, нужна теплая вода, да настой
чайного дерева, чтобы отмыть пыль, да отвар ромашки для волос, да большая
льняная простынь, чтобы завернуться, но главное - полнейшее отсутствие
наблюдателей. А тут куда не пойди, везде найдется желающий подсмотреть -
даже птицы странно косятся! А вот Фларимону на все это видимо плевать, раз
пошел к ручью плескаться. И почему я такая чистюля? Что же мне делать?..
Бедная я, горемычная-а-а! Может повыть на луну, пусть и не видно ее еще?
Нет, видимо, поварской инстинкт во мне заложен капитально: пока я опять
предавалась грустным мыслям, точнее стенаниям, непонятно как успела
куропаточку испечь на углях. Я такая обиженная на весь свет, такая
расстроенная, что если Фларимон в скором времени не вернется с водных
процедур, съем сама весь ужин. Странно, никогда за собой раньше не замечала
таких наклонностей... Может, мне пора домой?
- А вот и я! - радостно возвестил о себе Фларимон, подходя к костру.
Эх, он не только искупался (видимо нагишом, поскольку одежда сухая!),
но и волосы вымыл. А они у него длинные: заплетенные в косу они до пояса, но
распущенные, да еще и потяжелевшие от воды - гораздо ниже, иным
девицам-красавицам на зависть.
- Мм... вкусно пахнет! - облизнулся парень.
- Угу...
- А ты чего такая невеселая? Случилось что? - вскользь поинтересовался
Фларимон, хватаясь за куропатку, и тут же с шипением одернул руку, поскольку
умудрился подхватить уголек. - Горячо!
И что с ним делать? Куда уж теперь рассказывать о моих бедах, надо ожог
его лечить, благо, что несильный.
- Да не тряси рукой, сейчас, подожди... - пришлось увещевать его как
ребенка малого.