"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу автора

проснулись, обнаружив себя на незнакомой дороге в совершенно неизвестном
месте. Оставалось только последовать по ней. Дорога привела нас в портовый
город, но мы не знали какой. Это уже потом, с твоих слов выяснили, что это
был Давро... Вот такая беда приключилась с нами, - закончила печальным,
почти слезным голосом Сирин.
- А как же... - не знала я как спросить о колдуне (а кем, как ни магом,
был встреченный Сирин и братьями старик?) и ее путешествии к жениху.
- Не знаю... - вновь зашептала Сирин. - Искать того мага, чтобы
отомстить, не будем: глупо, опасно, да и ни к чему. К тому же, мне к
нареченному еще ехать и ехать - и так путь длинным был, а теперь поболе.
Одно хорошо: вдруг на пути судьбу свою встречу. Не случись с нами той
беды...
Вот и ответила Сирин на мои вопросы, даже спрашивать не пришлось.
- Спасибо тебе, Эредет.
- За что? - искренне недоумеваю.
- За... за все! - малопонятно, но вновь пафосным голосом прошептала
Благочестивая и... мирно улеглась на свою лежанку.
Буквально через пару минут она мерно засопела. Везет же, спит крепко да
сладко. А я теперь и об их происшествии думать буду. Мало мне своих бед?
Видимо мало, потому как все пытаюсь представить случившееся с Сирин и Феве,
да гадаю как им быть. Угораздило же их так вляпаться в неприятности. Окажись
Фларимон поблизости в тот миг, он бы кинулся на помощь. Уж я-то знаю - он
ведь и меня спасать бросился. С чего так решила? Знаю просто. Откуда так
хорошо знаю мужа своего? Бывает так, что только встретил человека, а будто
знаешь всю жизнь. Вот и с Фларимоном у меня такое, в смысле понимаю, знаю по
большей части о его действиях, но не все. Знать обо всем не так уж и хорошо,
да и невозможно. Ведь о себе подчас многого не предполагаешь, в чем сама
успела убедиться.
Сложно все. Нет, я не спорю, не жалуюсь - случившееся со мной изменило
меня. Повзрослела, наверное.
Где-то печально ухнула сова, в тон ей отозвался тетерев - что ж, не я
одна не сплю. Шепот деревьев тонет в тумане, белеющем словно молоко. Да,
если бы где-то была страна с молочными реками и кисельными берегами, то
именно такой туман плескался б над водой. К чему я это? Да собственно почти
просто так. Разве что... Где-то в самой глубине сердца, спрятавшись ото всех
и вся - даже меня самой, - живет хрупкая мечта о любви. Да-да, о любви
Фларимона ко мне. А ведь знаю, невозможно подобное. Оттого и страшусь
встречи с ним, и вздрагиваю при слове "муж": кто я, чтобы быть с ним, женой
ему слыть. Ведь боюсь, что вдруг ответив на мои чувства, рано или поздно
разочаруется во мне Фларимон. И что тогда? Легче совсем ничего не знать!

Уж лучше бы я сама в Шуюк ехала! Вторую неделю плетемся. Такими
скоростями мы и до вязника в дороге застрянем. Да, я знаю, что одиннадцатый
месяц именуется хмарием, да только каждый называет его по-своему: в городах
слякотень, в деревнях да селах - вязник. "Дороги дождями так размоет, что
завязнешь до самой весны, а то и лета!" - любят приговаривать старики. И
ведь верно говорят. И ладно бы приключения да подвиги какие задерживали!
Нет, мы просто медленно едем: Сирин и Феве не торопят коней, Зорька
вдохновляется их примером, а я... Откровенно говоря, есть у меня средство
ускорить бег - немного приоткрыть занавес над второй своей ипостасью. Но кто