"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу автора

жарко.
- Кхм... Эредет... э... м...
Странно, что опять с Аггеей? Мне она не показалась робкой и
заикающейся, но сейчас.
- Я, конечно, не мать тебе и не наперсница, но... - щеки женщины были
не просто красными, а что твоя свекла. - Ты, часом не беременна?
Ик... Ик... ик... Ам... ум...
- Ты не боись, не выдам, только ж беречься надо тебе тогда. Не за себя
живешь, за двоих сразу!
- Э... нет... не... беременна... - теперь и я приобрела яркий
свекольный окрас.
- Да? - мне показалось или она расстроилась?
- Да! - хотелось закричать, но получился лишь шепот.
- Ну... с одной стороны легче - и в дороге, и устраиваться в городе. С
другой... все б его лучик был с тобой, капелька крови его. А уж ежели б на
него еще и похож был...
Охая и покачивая головой, Аггея направилась к своему обозу. Фух... вот
тебе и счастливая...

Звездная радуга сияла на бархатном небе. Вроде бы и спала днем, а все
равно глаза слипаются. Хочется рассмотреть каждую звездочку, но видятся
только ресницы. А может это действительно лучше - заснуть, забыться, хоть
ненадолго? Видимо, да. Веки устало опускаются, звезды мерцают все слабее,
дыхание становится медленней, расслабленней...

Странные они - собравшиеся в обоз. Молодые и старые, крестьянин и
ремесленник, менестрель и воин - столь непохожи друг на друга. Но есть между
ними две общие вещи: первое - все они ищут новый дом, второе - пение. Да,
да, именно пение. Радуются - поют, скучают - тоже поют, работают - опять
поют, отдыхают - снова поют! Хотя это не самое страшное и странное:
рассказывал как-то папа о племени, живущем на далеком-далеком юге - данасеры
называется. Так они по каждому поводу... танцуют. Ну, эти пока только поют.
Вот и сейчас, раздавалось, нет, не игра - неудобно играть, сидя на повозке,
пусть и идущей по годами утоптанной колее, а нервное дребезжанье или
треньканье. Менестрель удобно (насколько это вообще возможно) устроился на
пятой повозке и вяло терзал лютню:
- Замкнется звездный круг за нашими плечами,
Дорога в полночь уведет,
И новый день приветствоваться будет, но не нами,
И не для нас подснежник расцветет.
Глухие стоны бурь в сердцах сокроем,
Тоскою души напоив.
Не так уж страшно быть изгоем
Средь тех, кто глупость с разумом сроднил...
Мда, слишком пафосно у него получается. Про дорогу красиво, не спорю, о
изгоях понятно, остальное... Нет, не ценитель я песен менестрелей.
Почему-то у людей твердо закрепилось мнение - бывают только седые
менестрели. А если не седой? Не менестрель? Но и почитаемые всеми поющие
старцы тоже когда-то были молоды. А у нашего (как быстро я стала считать
путешественников своими) менестреля была мечта, впрочем, как и у всех в