"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу авторажарко.
- Кхм... Эредет... э... м... Странно, что опять с Аггеей? Мне она не показалась робкой и заикающейся, но сейчас. - Я, конечно, не мать тебе и не наперсница, но... - щеки женщины были не просто красными, а что твоя свекла. - Ты, часом не беременна? Ик... Ик... ик... Ам... ум... - Ты не боись, не выдам, только ж беречься надо тебе тогда. Не за себя живешь, за двоих сразу! - Э... нет... не... беременна... - теперь и я приобрела яркий свекольный окрас. - Да? - мне показалось или она расстроилась? - Да! - хотелось закричать, но получился лишь шепот. - Ну... с одной стороны легче - и в дороге, и устраиваться в городе. С другой... все б его лучик был с тобой, капелька крови его. А уж ежели б на него еще и похож был... Охая и покачивая головой, Аггея направилась к своему обозу. Фух... вот тебе и счастливая... Звездная радуга сияла на бархатном небе. Вроде бы и спала днем, а все равно глаза слипаются. Хочется рассмотреть каждую звездочку, но видятся только ресницы. А может это действительно лучше - заснуть, забыться, хоть ненадолго? Видимо, да. Веки устало опускаются, звезды мерцают все слабее, дыхание становится медленней, расслабленней... ремесленник, менестрель и воин - столь непохожи друг на друга. Но есть между ними две общие вещи: первое - все они ищут новый дом, второе - пение. Да, да, именно пение. Радуются - поют, скучают - тоже поют, работают - опять поют, отдыхают - снова поют! Хотя это не самое страшное и странное: рассказывал как-то папа о племени, живущем на далеком-далеком юге - данасеры называется. Так они по каждому поводу... танцуют. Ну, эти пока только поют. Вот и сейчас, раздавалось, нет, не игра - неудобно играть, сидя на повозке, пусть и идущей по годами утоптанной колее, а нервное дребезжанье или треньканье. Менестрель удобно (насколько это вообще возможно) устроился на пятой повозке и вяло терзал лютню: - Замкнется звездный круг за нашими плечами, Дорога в полночь уведет, И новый день приветствоваться будет, но не нами, И не для нас подснежник расцветет. Глухие стоны бурь в сердцах сокроем, Тоскою души напоив. Не так уж страшно быть изгоем Средь тех, кто глупость с разумом сроднил... Мда, слишком пафосно у него получается. Про дорогу красиво, не спорю, о изгоях понятно, остальное... Нет, не ценитель я песен менестрелей. Почему-то у людей твердо закрепилось мнение - бывают только седые менестрели. А если не седой? Не менестрель? Но и почитаемые всеми поющие старцы тоже когда-то были молоды. А у нашего (как быстро я стала считать путешественников своими) менестреля была мечта, впрочем, как и у всех в |
|
|