"Виктория Угрюмова. Вечный город" - читать интересную книгу автора

сообщает он. - Но я не отчаиваюсь. Все впереди - рывок, взлет,
парение. После войны тоже казалось хуже, чем до; после революции... -
он не договаривает.
- А я в филармонии вчера получила море удовольствия.
- Рад, - улыбается он.
Когда-то давно они с бабушкой так же говорили о Симеонове,
Рахлине, Шебалтиной. Похоже, ему больше ста лет. Но свою высохшую, как
у кузнечика, голову он еще носит высоко. Выцветшие, слезящиеся глаза
не кажутся старыми. А, может, это я себя обманываю.
Город меняется, обустраивается, хорошеет, дурнеет, как всякое
живое существо, которое физически не в состоянии вынести застой. Любые
перемены всегда необходимы. Рост - это тоже своего рода перемена. А
вот люди верны себе и своим привычкам; и они поддерживают состояние
вечности и незыблемости. Недавно выяснила, что у Даля в его словаре не
упоминается "вечность". Интересно, бывал ли он в Киеве?
У "Русской драмы" стоят все те же заядлые театралы. По моим
наблюдениям они выросли на тридцать лет, но ничуть не изменились,
постарели, разве что. По Крещатику широко шагает все тот же художник
со своим этюдником под мышкой. Я с закрытыми глазами скажу вам, куда
он идет: в Мариинский парк, писать пейзажи. Маслом. Восхитительные.
На музее украинского искусства все так же щерятся громадные,
наверное, пещерные львы. И так же, как и раньше, их моют теплой водой
с мылом раз в несколько месяцев.
Над Софией сияет квадрат совершенно особенного неба - голубого, в
яркие сиренеые, лиловые, розовые и золотые разводы. Когда
татаро-монголы шли на приступ через замерзшее Козье болотце, этот
квадрат должен был быть таким же. Он не меняется никогда. И вот уже
четыре поколения моей семьи, включая и меня, утверждают эту истину.
Воркуют голуби, вечные, как мир; хлопотливые, назойливые и
невероятно смешные. Киев непредставим без зелени, голубей, куска
чистого неба над Софией и старых киевлян.
Старые киевляне верны себе. Стуча палочками, тяжело дыша, они
карабкаются по ступенькам, ведущим в парк от Садовой, держа в руках
большие листы плотной, желтоватой оберточной бумаги, которую принято
стелить на скамейки. Им под ноги выкатывются каштаны в лопнувших
шкурках, улыбающиеся ослепительной глянцево-коричневой улыбкой. Все те
же каштаны...
Я сажусь в 62, который, пыхтя и сопя, везет меня в гору. Улицу
называют то Александровской, то Кирова, то Грушевского, но гора стоит
на месте, и ее трудно преодолеть. Когда я запрыгиваю на подножку через
задние двери, со мной раскланивается когда-то молодой человек с
коричневым, пузатым портфелем на двух ослепительных замочках. Портфель
давно уже потрепался и кожа местами потускнела, а местами обшарпалась,
но замочки сияют, как новенькие. Он здоровался сначала с бабушкой,
потом с мамой, а потом, по наследству, достался мне. Он всегда читает
фантастику; и, чтобы я не выворачивала шею, любезно показывает мне
обложку. Издалека - мы стоим через три-четыре человека, которым
выходить у Арсенала. Мне придется их выпустить.
Чаще всего, книга мне знакома, и я поднимаю вверх большой палец.
У него на самом деле хороший вкус; или похожий на мой, что одно и то