"Сергей Юрский. Выскочивший из круга" - читать интересную книгу автора

И вот тогда и решил - всё! И устроил потоп. Но потопил не всех, при
условии: будут жить сто двадцать лет, максимум! И так и есть, так и есть!
Страшное дело! А между прочим, Ною, который спасся, было тогда уже ШЕСТЬСОТ.
А после потопа он прожил еще ТРИСТА ПЯТЬДЕСЯТ! Итого - ДЕВЯТЬСОТ ПЯТЬДЕСЯТ
лет! Факты, факты!
Понятно? И это все написано, и можно прочесть. И понять! А мы,
понимаешь, все на горных лыжах катаемся да конкурентов мочим. Вот и
получается!
Я и спрашиваю: я-то зачем пишу, если книгу "Бытие" люди внимательно
прочесть не могут?!

Ладно, хватит ныть! Если сказал "А", не жди , когда баран скажет:
"Б-е-е-е!", а сам продолжай. Вот я и продолжаю. Только не пугайтесь и не
говорите: "Все врет!". Не пугаю. И не вру.
Четырнадцать сеансов ходила ко мне Зухра, а на пятнадцатый не пришла. Я
позвонил ей. Номер был отключен. Было первое июля. Я подумал, сама
перезвонит, что-то случилось. И случилось.
Назавтра позвонил в восемь утра, даже раньше, восьми еще не было,
Василий Глебович - это тот блондин, помощник с фирмы. Теперь он так солидно
представился - меня зовут Василий Глебович, помните, я вас коньяком
угощал, - и сказал, что Филимонов скоропостижно умер, похороны в субботу,
пятого. Меня прямо дернуло - как, что, почему? Но блондин одно слово
сказал - "тромб" и объяснил, где будет прощанье.
И я поехал. В 10 утра в больнице около Бауманских улиц. Было жарко.
Человек сорок, может, пятьдесят, но не больше, ходили по двору с букетиками.
Больше мужчины. Курили. Потом нас позвали, и мы вошли в очень тесное и
душное помещение. Максимильян Геннадьевич лежал как живой. Знаете, некоторые
в гробу совсем меняются, на себя не похожи, а Филимонов - вот как виделись с
ним два месяца, нет, теперь уже получается три месяца назад, такой и теперь.
Глаза закрыты, но кажется даже, что веки подрагивают, и что вот сейчас
откроет он глаза и что-нибудь скажет.
Распоряжался всем блондин. Показывал, где кому стать, кому говорить,
куда букеты класть. Меня удивило, что непонятно было, а где родные, жена
там, или дети, или кто? Никого таких, вроде бы, и не было. Была Зухра,
совсем заплаканная. Стояла рядом с подругой. Подруга, как кукла Мальвина, -
белые кудряшки, румяное лицо, синие глаза, как из пластика. Зухра смотрела
строго прямо, мимо всех, а правой рукой все время прихватывала подругу за
талию и прижимала к себе, но как бы сама этого не замечала. Марианна
Викторовна тоже мелькнула, но там где-то, за спинами.
Говорили речи. Солидные люди говорили. Но опять как-то непонятно, как
будто не туда я попал. Говорили, какой Филимонов был способный математик,
кем он мог бы стать, как он руководил лабораторией. Какой лабораторией, той,
что ли, где они мельницу испытывали? Но об этом никто даже не заикался. Речь
шла про начало девяностых, то есть про старые времена, говорили, что он был
ученый от Бога, про какой-то "трагический перелом". В это время вошел
человек с неимоверным букетом ярко-красных роз - их было штук сто, не
меньше, он их держал, обняв двумя руками, как бочку. Пристроить их было
некуда, и он так и стоял, сказал только блондину: "От Бугримова, просил
передать".
А Филимонов все лежал, веки подрагивали, но глаза не открывались.