"Пер Валё, Май Шёвалль. Человек на балконе" - читать интересную книгу автора

тянулась с севера на юг, была длинная и прямая, и мужчина видел ее отрезок
длиной более двух километров. Когда-то это была величественная улица и
город мог гордиться ею, однако с тех пор, как ее проложили и застроили,
прошло уже сорок лет. Улице было ровно столько лет, сколько мужчине на
балконе.
Прищурившись, мужчина различил вдали чью-то размытую фигуру. Наверное,
полицейский. Впервые за несколько часов мужчина вошел в квартиру и прошел
через комнату в кухню. Уже достаточно рассвело, так что ему не пришлось
включать свет. Он вообще очень мало жег свет, даже зимой. Открыл буфет,
достал оттуда эмалированный кофейник, налил в него полторы чашки воды,
положил две ложечки крупно помолотого кофе, поставил кофейник на плиту,
чиркнул спичкой и поджег газ. Потом провел кончиками пальцев по головке
спички, чтобы убедиться, что она погасла, открыл дверцу шкафчика под
раковиной и бросил обгоревшую спичку в бумажный пакет для мусора. Он
подождал у плиты, пока закипит вода и сварится кофе, потом погасил
конфорку под кофейником и, пока гуща отстаивалась, сходил в туалет. Он не
слил воду, чтобы не разбудить соседей. Вернулся в кухню, осторожно налил
кофе в чашку, из полупустой коробки на столе взял кусочек сахару, а из
выдвижного ящика достал ложечку. Потом вынес чашку на балкон, поставил ее
на лакированный деревянный столик и сел на складной стульчик.
Солнце уже стояло довольно высоко в небе и освещало фасады домов на
противоположной стороне улицы, доставая до первого этажа. Мужчина вытащил
из кармана табакерку, начал разминать окурки сигарет, пропуская крошки
табака между пальцев в круглую жестяную коробочку, бумагу сминал в шарики
величиной с горошину и складывал их на краю надтреснутой тарелки. Помешал
кофе и принялся медленно пить.
Вдали снова взвыла сирена. Он встал и проводил взглядом машину скорой
помощи, вой сирены усиливался, а потом быстро ослабел. Через минуту он уже
видел лишь маленький белый прямоугольничек, который в верхнем конце улицы
повернул налево и исчез у него из поля зрения. Он снова сел на складной
стульчик и начал бесцельно перемешивать давно остывший кофе. Он сидел тихо
и неподвижно и слушал, как вокруг него просыпается город, вначале
нерешительно и нехотя.
Мужчина на балконе был среднего роста, нормального сложения, с
обыкновенным лицом, большим носом и серо-голубыми глазами. На нем была
белая рубашка без галстука, неглаженные коричневые габардиновые брюки,
серые носки и черные полуботинки. Редеющие волосы он зачесывал назад.
Была половина шестого утра второго июня 1967 года. Город был Стокгольм.
Мужчина на балконе не чувствовал, что за ним кто-то наблюдает. Он вообще
редко испытывал какие-нибудь чувства. Он думал о том, что через минуту
пойдет на кухню и приготовит себе кашу из овсяных хлопьев.
Улица начинала оживать. Потоки автомобилей понемногу становились плотнее,
и всякий раз, когда на перекрестке зажигался красный свет, вереница
автомобилей перед светофором все удлинялась. Хлебный фургон разъяренно
сигналил мотоциклисту, который, не оглядевшись по сторонам, выехал на его
полосу. За ним резко затормозили еще два автомобиля.
Мужчина встал, облокотился на балконные перила и посмотрел на улицу.
Мотоциклист испуганно стоял у тротуара и делал вид, что не слышит
ругательств, которыми осыпал его водитель хлебного фургона.
Кое-где по тротуару торопилось несколько пешеходов. У бензозаправки под