"Сергей Валяев. Трупоукладчик" - читать интересную книгу автора

по дачным окрестностям подмосковного родного Коровино.
Воспаление легких - это не подарок на день рождения. И посему я неделю
только глотал антибиотики, потом спал, затем начал есть. После спал и снова
ел, когда не спал. Питался какой-то пищей. Ее приносили мои боевые
друзья-приятели: от генерала Матешко до соседской девочки Маши. Я их
благодарил и тут же засыпал, жалея лишь об одном, что я не медведь. С лапой
в пасти.
Да, жил растительно-животной жизнью. В этом было мое будущее. Хотя
какое может быть будущее у потенциального покойника? Утешало лишь то, что я
был не один. Нас миллионы и миллионы. И только единицы понимают, что грядут
новые времена. Оно наступает, новое время - время собирать трупы.
Деревянные тулупчики (гробы) готовятся для многих. Для безымянных,
завшивевших бомжей, подыхающих в канализационных коллекторах. И для
известных широкой общественности бизнес-коммерсантов, которых пули
снайперов освобождают от уплаты налогов на добавочную стоимость. Для
стариков, копающихся в мусорных баках в поисках пропитания. И для юнцов,
выполняющих свой воинский долг на пылающих окраинах империи. Для отцов
семейств, отправленных супругами в соседнюю булочную за свежим хлебом и
неловко угодивших в бандитскую разборку. Ну и так далее.
Словом, для всех слоев населения наступали трудные времена. Передел
власти, собственности, территорий требует беспредела. Со стороны тех, кто
пытается выйти победителем из кровавой бойни за лакомый кус. Однако какие
могут быть победители на пире во время чумы?
Впрочем, не будем нервничать и, как говорится, плюхать голой жопой на
раскаленную печь действительности. Жизнь продолжается. Несмотря ни на что.
Да, и главная цель была мною достигнута: однажды проснулся и обнаружил
за окном ослепительное вечное светило и веселую, беспечную капель:
трац-трац-траац!
Весна, мать наша природа!
Я поплелся в туалетную комнату и посмотрел на себя в зеркало. Бог мой,
кто это? Что за небритое мурло? Где я? И в какой стране?
После работы ржавой бритвы окончательно узнаю себя - Александр
Александрович Александров, капитан службы безопасности. Он же Алекс, он же
Алекс в Кубе, он же Сукин Сын, он же Трупоукладчик, он же Капитан, Который
Никогда не Будет Майором. Очень прииятно-с.
А вот в какой стране проживаю? Не 99-й ли штат Америки? Вроде нет:
включив ТВ, узнаю, что я вместе с соотечественниками по-прежнему находимся
в куче дерьма.
В какой-то степени это меня порадовало: родину не выбирают - на ней
умирают, когда приходит срок. Кажется, это сказал кто-то из поэтов. Столь
изысканно. Жаль, что мой язык проще и грубее:
- ...! ... ... ..., ...!
Видимо, я не понят? Тогда, если выражаться языком масс, суть моего
изречения в следующем: не отлита ещё пуля для меня, молодца!
Почему? У меня много проблем: посадить дерево, построить дом и родить
ребенка. Проблемы ну очень трудные - так что жить мне вечно.
Посадить дерево, конечно, можно, да есть опасность появления лесоруба
с бензопилой "Дружба". Построить дом тоже, конечно, можно, да есть
опасность появления налогового инспектора. И родить ребенка, разумеется,
можно и нужно, да есть опасность появления очередных завирательных идей,