"Сергей Валяев. Трупоукладчик" - читать интересную книгу автора

интеллигентной стеснительностью:
- Александр Александрович, вы знаете, они в таком возрасте все
скрытные, пугливые, похожие друг на друга. Хрупкие такие. Не помню никого
конкретно. Слушали музыку. Такую быструю, агрессивную... Металлическую,
кажется? Да, на альбомах такие... неприятные... ужасные...
- Морды, - помог я женщине. - На чертей похожи?
- Да-да, именно, - согласилась моя собеседница. - Но не шумели. А что
касается тайн? Какие могут быть тайны? Рафаэль - мальчик открытый,
доверчивый, ранимый...
Да, каждая мать видит в сыне то, что хочет видеть. Мать оправдает даже
сына-душегуба: не виновата её сердечная душенька, это все лихие людишки
сманили на разбойничью дорожку... С топориком наперевес.
Что тут сказать? Сказать нечего. Матери. Лишь пообещать, что будут
приложены все усилия, чтобы найти её роднулю. Живым или мертвым.
(Естественно, шутку я оставил при себе.) Затем, получив адресок лучшего
друга Рафаэля, я засобирался уходить.
- Вы уж постарайтесь, Сашенька, - сказали мне на прощание. - Если
найдете Рафа, скажите - мама готова на все. Вплоть до развода. Да-да,
вплоть до развода.
Вот за это, повторяю, не люблю заниматься гражданскими, условно
говоря, делами. Много разговоров, душевных переживаний, субъективных
мнений, пустых обещаний и угроз, грязного белья и слез, а результата нет. А
если и есть результат, то, как правило, никчемный, как собачье дерьмо на
солнечной лужайке парка, на которое, между прочим, можно весьма неприятно
наступить праздничной туфлей.
Пообещав сделать все, что в моих силах, я наконец распрощался с бывшей
вальщицей суконной фабрики, а ныне дамой света и полусвета. Надеюсь, она
была откровенна со мной? У неё нет резона дурить нам голову. Сын, какой бы
он ни был, слишком дорогая цена для игр. Банальная истина, да. Но это так,
по-моему. В данном случае.
На шум появился Панин. С подозрительно-довольной ухмылочкой. Я повел
носом - сивушное амбре испортило мне настроение.
- Е'твою мать! - выматерился я. Когда дверь квартиры за нами,
разумеется, захлопнулась. - Что за дела? Пока работаем...
- Так это же... После вчерашнего. После баньки, - оправдывался Панин.
- Ты уж больно суров, начальник.
- Суровая обстановка, товарищ, - ответил на это я. - Враг не дремлет и
ждет, когда мы совершим трагическую ошибку.
- Иди ты к черту, - не понял шутки Коля. Иногда я шучу слишком удачно,
это правда.
Мы вышли из подъезда - гранитные крутобедрые нимфы бескрайних полей
по-прежнему рассекали весенний воздух серпами, навевая почему-то мысли о
хлебе насущном. То есть хотелось жрать. В час обеденный. И неуютный от
мелкокалиберной мороси. В такую погоду лучше наклюкаться чаю с клюквой и
забыться. В романтических грезах. О белых пароходах и теплых островах. С
кипарисами. И аборигенками. С кокосовыми титями. Эх ма, райское
наслаждение!
Эх ма, дела-дела. Делишки. Мы сели в джип - Панин включил печку, и
"дворники" сразу же скрипуче зашкрябали по стеклу, точно серпы по асфальту.
На зыбкой речной волне пыхтел трудолюбивый буксир "Отважный" с гигантской