"Илья Варшавский. Солнце заходит в Дономаге (Из сборника "Солнце заходит в Дономаге")" - читать интересную книгу автора

Вдруг она знает про сон?
Пишу стихотворение, прославляющее заботу машины о Рожденном в
Колбе, сглаживаю острые углы. Как-то я намекнул в одном из
четверостиший на то, что машина и человек не могут существовать друг
без друга, и заработал за это десять штрафных очков, пришлось весь
день вертеть рукоятку.
- ОПРЕДЕЛЕНИЕ РАЦИОНА!
Опять с потолка спускаются гибкие шланги с присосками.
Что-то сегодня аналитическое устройство долго считает. Я умираю от
голода.
- ВОСЕМЬСОТ КАЛОРИЙ ПИЩИ.
Восемьсот калорий мне мало, но спорить бесполезно. Нужно брать,
что дают.
Все заботы о пропитании лежат на мне самом. Машина только
определяет рацион и дозирует пищу.
С грустью осматриваю свои плантации. Чан с хлореллой и бочка с
дрожжами, размножающимися на моих фекалиях.
Подхожу к лотку и слизываю отмеренную мне порцию.
Мало, очень мало, но ничего не поделаешь! Пищи у меня в обрез.
- ДВАДЦАТЬ МИНУТ ЛИЧНОГО ВРЕМЕНИ, ОБСЛУЖИВАНИЕ МАШИНЫ, ВОСЕМЬ
ЧАСОВ СНА.
Добавляю в бочку фекалии, перемешиваю массу и наливаю воды в чан с
хлореллой. Это и есть "личное время".
До самого вечера проверяю многочисленные контакты машины, пока не
раздается команда:
- ЗАБОТА О ЗДОРОВЬЕ РОЖДЕННОГО В КОЛБЕ.
Опять физиологическое исследование. Глаза слипаются от усталости.
К счастью, все это сейчас кончится и можно лечь в постель. Впереди
восемь часов сна.
Что это?! Неужели я не ослышался?!
- МАНИАКАЛЬНО-ЭРОТИЧЕСКИЙ ПСИХОЗ. ПРИНУДИТЕЛЬНОЕ ЛЕЧЕНИЕ, ДЕСЯТЬ
ТЫСЯЧ КИЛОГРАММОМЕТРОВ ПЕРЕД СНОМ.
Значит, все это было подлой игрой! Машина знала про сон.
Я снова верчу рукоятку.
...сто десять, сто двадцать, сто тридцать...
Последние лучи заходящего Солнца окрашиваю в кровавый цвет матовые
окна машинного зала.
...двести пятьдесят, двести шестьдесят, двести семьдесят...
Проходит еще несколько минут, и в наступившей тьме мне видны
только светящийся циферблат счетчика и багровый глазок индикатора. На
этот раз я не спускаю с него глаз, потому что думаю, как хорошо было
бы умереть. Тогда некому будет вертеть рукоятку и проклятая машина
прекратит свою деятельность из-за отсутствия тока.
Эту мысль я дроблю на сотню крохотных обрывков с большими
интервалами, чтобы не сработало реле Анализатора Мыслей.
...тысяча сто, тысяча сто пятьдесят, тысяча двести...