"Андрей Величко. Кавказский принц " - читать интересную книгу автора

сбрасывая скорости, почти ложится на бок и едет, послушный малейшему моему
движению. Я знаю, что это гонка и я должен ее выиграть. Но вдруг меня
обгоняет черный моторрад с номером 14 - это невероятно, но он едет еще
быстрее, чем я... ( ага, понятно, что ему снилось. Прошлогодняя гонка М1 на
подольской трассе. Не занял я там ни первого, ни второго места. Не помог мне
мощный мотор, Иван меня обошел сразу, а на десятом круге и Сергей. Да что
там, я и Василия-то обогнал только оттого, что он упал. Тренироваться надо
было больше).
- Понятно. Тебе действительно снился кусочек моей жизни. Ну, а дальше?
Ты что, именно в результате увиденного этот свой кошмарик на колесах заимел?
- Это было... ну не знаю, как сказка. Я, в общем, догадываюсь, что жить
мне осталось немного. Хоть прямо никто не говорит... но ... Почему-то
захотелась наяву испытать такое. Выписал моторрад... только он оказался
вовсе не таким, как тот. Да и я мог управлять им совсем не так, как ты.. Вот
сегодня я рискнул первый раз выехать из Аббас-Тумана... ты сам видел, что
было дальше. Я бы точно разбился без твоего вмешательства?
- Не так чтобы разбился, сломал бы пару ребер... но почему-то помер бы
от этого (и что же это я за скотина такая нетактичная ?)
- Почему-то? Чахотка. Давно и серьезно. Т-а-ак.. Чахотка... Аббас-Туман
... то есть скорее всего Абастумани...
- Слушай, персонаж, - по возможности вежливо осведомился я. - А как
тебя, болезного, зовут? И какой тут сейчас у вас год?
Д-а-а, дела. В процессе беседы со своим визави я как-то незаметно
проснулся. Потом встал, оделся , закурил - нужно было потянуть время, дабы
привести мыслительный процесс в относительную норму. Спасаемый оказался моим
тезкой. Имя Георгий. Отчество Александрович. Фамилию он не назвал, но выдал
титулы и звания. Шеф девяносто какого-то Иркутского пехотного полка. Атаман
казачих войск. Ну и на закуску - великий князь, и не просто мелочь
какая-нибудь великокняжеская, а цесаревич и наследник престола. Про год я и
сам догадался - 1899-й. Все это время связь с ним не прерывалась - он,
похоже, просто молчал, я давился непечатными эпитетами. Еще сильно мешала
невозможность увидеть собеседника - я мог либо своими глазами смотреть на
свою же комнату, либо его глазами на летний грузинский пейзаж.
-Жалко, что я тебя не вижу, - "подал голос" Георгий.
Мне тоже было жалко, и вдруг показалалось, что если повнимательнее
присмотреться во-о-н туда, то вроде...
- Что это? - Георгий привстал, он тоже что- то почувствовал.
Дальнейшие события заняли гораздо меньше времени, чем теперь
потребуется на их описание. На стене, куда я пялился, вдруг образовался
небольшой, сантиметров двадцать в диаметре, круг. Вроде иллюминатора, за
которым стоял в напряженой позе и смотрел мне в глаза сухощавый бледный
молодой человек. И тут началось. Как будто от могучего пинка снаружи,
открылась форточка и с грохотом ударилась об угол стены. Воздух со свистом
уходил в "иллюминатор", захватывая по дороге бумаги и всякий мусор. Георгий
отшатнулся от бейсболки, летевшей прямо ему в лицо, я тоже отвел глаза..
Безобразие прекратилось.
Так, что там Георгий делает? А он с интересом рассматривает мое
барахло. Прочитал надпись "Motul" на бейсболке, отложил ее в сторону и
теперь вертит в руках стольник.
-Интересные у вас деньги, надо же, маленькие какие (это ты еще